“Eu sabia que você tinha sobrevivido.”
Sua mão foi até a arma.
“Descobri um ano depois do incêndio”, disse Lorenzo. “Você esteve em um lar adotivo em Ohio. Nome diferente. Arquivo discreto.”
“Você me vigiava?”
“Eu te protegia.”
Ela deu uma risada, afiada e sem humor. “Você assassinou meus pais e depois pagou minhas excursões escolares?”
“Sua bolsa de estudos em Georgetown veio da VT Holdings.”
Seu rosto mudou involuntariamente.
A Bolsa de Estudos St. Jude.
Mensalidade integral.
Nenhum doador listado.
Ela havia rezado sobre aquela carta aos dezessete anos porque significava uma fuga.
“Você não tem o direito de tornar isso bonito”, ela sussurrou.
“Não estou tentando.”
“Você não tem o direito de comprar um pedaço da minha vida e chamar isso de misericórdia.”
“Não tenho.”
“Então por quê?”
Lorenzo olhou para as próprias mãos.
“Porque Luca era meu amigo”, disse ele. “Porque fiz o que achei que a família exigia. Porque eu era jovem e tola, cercada por velhos que me diziam que misericórdia era fraqueza. Porque, depois do incêndio, aprendi que as últimas palavras do seu pai não foram uma ameaça. Foram o seu nome.”
Os olhos de Isabella ardiam.
Antes que ela pudesse responder, um alarme soou do computador.
Ela se virou.
Os sensores de movimento dispararam.
Violação do perímetro.
“Eles nos encontraram”, disse ela.
Lorenzo pegou a espingarda na mochila dela. “Thorne?”
“Ou os homens que querem o dinheiro dele.”
Os faróis varreram as janelas do barraco.
Uma voz trovejou do lado de fora.
“Moretti! Apareça!”
Lorenzo reconheceu a voz.
“Detetive Miller”, disse ele. “Polícia de Chicago.”
“Sujo?”
“Imundo.”
Isabella pegou uma pistola de sinalização.
“O que você está fazendo?”
“Fazendo uma porta.”
Ela atirou em uma pilha de tambores de óleo perto da entrada.
A explosão iluminou o estaleiro de laranja.
Eles correram através da fumaça e das balas até uma lancha escondida sob uma lona. Lorenzo desamarrou a corda enquanto Isabella ligava o motor. A lancha saltou sobre a água escura, deixando para trás fogo e homens gritando.
Ao amanhecer, chegaram a Wisconsin, quase congelados.
Roubaram uma velha Ford F-150 de uma fazenda depois que Isabella encontrou as chaves escondidas no quebra-sol.
“Fazendeiros confiam nas pessoas”, murmurou ela.
“Criminosos checam os quebra-sóis”, respondeu Lorenzo.
Ela quase sorriu.
Quase.
Oak Haven era o tipo de cidade que parecia intocada pela história porque a história nunca se preocupou em parar ali. Uma lanchonete. Uma igreja. Um poste de barbeiro. Uma cooperativa de crédito construída com tijolos vermelhos e orgulho de cidade pequena.
Às 8h05, Isabella entrou vestindo uma jaqueta de flanela, jeans e um boné de beisebol abaixado.
Lorenzo permaneceu na caminhonete a dois quarteirões de distância, sangrando por um corte acima da sobrancelha e odiando cada segundo de inutilidade.
Dentro do banco, Martha, a caixa, sorriu como uma avó.
"Bom dia, querida."
"Preciso acessar um cofre", disse Isabella.
"Claro. Nome?"
"Alice Jenkins. Caixa 404."
Martha digitou.
Por um segundo perigoso, nada aconteceu.
Então ela sorriu. "Nossa! Esta conta não é movimentada há vinte anos."
"Estive fora."
Martha a conduziu até o cofre.
A porta deslizou para abrir.
Dentro havia um livro-razão encadernado em couro, coberto com tecido impermeável, e um pen drive preso à capa.
Isabella abriu o livro.
Nomes.
Datas.
Valores.
Juízes. Comandantes de polícia. Líderes sindicais. Autoridades municipais. O nome de Thorne aparecia repetidamente, escondido atrás de empresas de fachada, doações de campanha, honorários de consultoria, subsídios para desenvolvimento.
Não eram provas.
Era uma bomba.
Ela guardou o livro-razão no bolso do paletó.
Então, a porta da frente do banco se abriu com um estrondo.
“Abaixem-se todos!”
Isabella abriu a porta do cofre.
Quatro homens com equipamento tático invadiram o saguão.
Não eram policiais.
Não eram ladrões.
Faxineiros.
O líder gritou: “Alice Jenkins! Tragam-na para fora e ninguém se machuca.”
Martha tremeu. “Ela está no cofre.”
Isabella...
Silenciosamente, ela se levantou.
O sistema do banco havia sinalizado o pseudônimo.
Thorne estava esperando o livro-razão se mover.
Ela tinha uma arma, dez balas, uma saída e quatro profissionais bloqueando-a.
Então, o motor de um caminhão rugiu.
A parede frontal da cooperativa de crédito explodiu para dentro quando Lorenzo dirigiu a Ford F-150 através do vidro.
Ele saiu cambaleando pela poeira e pelos escombros com uma espingarda de ação por bombeamento nas mãos e sangue escorrendo pela têmpora.
“Isabella!” ele rugiu. “Saiam da frente!”
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