O olhar de Lorenzo endureceu.
“Você veio aqui para me destruir.”
“Vim.”
“E agora?”
“Agora você é útil.”
Uma risada amarga escapou de seus lábios. “Útil.”
“Você conhece os portos. Você conhece os subornos. Você sabe quem atende quando o senador Thorne liga à meia-noite.”
Lorenzo olhou de relance para a porta. Seus guardas restantes não se apressaram em protegê-lo.
Estavam se reunindo do lado de fora.
Esperando.
Calculando.
O golpe não havia morrido com Dominic.
Apenas perdera sua voz mais estridente.
Isabella percebeu o mesmo.
“Precisamos ir embora”, disse ela.
“Este é o meu clube.”
“Não mais.”
Uma bala atravessou a porta de vidro fosco e se alojou na parede atrás de Lorenzo.
Ele encarou o buraco.
Então, pela primeira vez na vida, o rei de Chicago seguiu uma garçonete até a cozinha.
Parte 2
O beco atrás do Gilded Lily cheirava a chuva, gordura de fritura e traição.
Lorenzo virou-se instintivamente para o estacionamento privado onde seu Cadillac Escalade blindado o aguardava sob vigilância de câmeras e dois seguranças armados.
Isabella o agarrou pela manga.
“Caminho errado.”
“Meu carro é à prova de balas.”
“Seu carro é um caixão.”
Ele a encarou. A chuva umedeceu seus cabelos, desfazendo a aura de ameaça polida. “Tem uma ideia melhor?”
Ela apontou para um Honda Civic cinza amassado do outro lado do beco, com ferrugem acima da roda traseira.
Lorenzo a encarou.
“Você está brincando.”
A porta da cozinha se abriu com um estrondo atrás deles.
Dois de seus homens saíram com armas em punho.
Isabella o empurrou para trás de uma caçamba de lixo enquanto as balas ricocheteavam nos tijolos.
“Ainda quer o Cadillac?”, disparou ela.
Lorenzo não disse nada.
Ela sacou uma Glock compacta debaixo do avental, esperou até que um dos homens virasse a esquina e disparou dois tiros controlados. Sem pressa. Sem pânico. Profissional.
Um dos homens caiu com o ombro ferido. O outro se abaixou.
Isabella correu.
Lorenzo correu atrás dela.
Ele bateu no banco do passageiro do Civic com uma expressão de insulto pessoal. "Este carro cheira a café queimado."
"Parabéns", disse Isabella, engatando a marcha à ré. "Você está vivo o suficiente para reclamar."
O Civic saiu disparado do beco, bateu em uma lata de lixo e derrapou na Rua Rush. Atrás deles, um SUV preto rugiu em perseguição.
Lorenzo olhou pelo retrovisor quebrado. "É o Silas dirigindo."
"Amigo"
“De vocês?”
“Padrinho da minha sobrinha.”
“Negócios de família parecem exaustivos.”
O SUV bateu na traseira do carro deles.
Lorenzo agarrou o painel.
Isabella virou bruscamente à direita na Lower Wacker Drive, mergulhando-os em um submundo de concreto, repleto de caminhões de entrega, canos pingando e luzes piscando.
“Você não consegue fugir deles aqui”, disse Lorenzo.
“Eu não vou fugir deles.”
O SUV fechou rapidamente.
Ela acelerou em direção a um espaço estreito entre um caminhão de entrega dando ré e uma coluna de concreto.
Os olhos de Lorenzo se arregalaram.
“Não vamos passar.”
“Vamos passar se você parar de falar.”
O Civic passou raspando com um guincho de metal.
O SUV tentou segui-lo.
Não coube.
O estrondo atrás deles ecoou como um trovão.
Isabella continuou dirigindo.
Só quando emergiram perto do rio, Lorenzo respirou fundo.
“Onde você aprendeu a dirigir assim?”
“Treinamento federal. Trabalho disfarçado em Miami. Três decisões ruins em Baltimore.”
“Você é do FBI?”
“Não.”
“Da CIA?”
“Não.”
“Então o que você é?”
Ela manteve os olhos na estrada molhada. “O tipo de mulher que gente como você cria quando abandona uma garotinha viva nas cinzas.”
Isso o silenciou.
Eles dirigiram para o sul até que o horizonte cintilante de Chicago se desvaneceu na escuridão industrial. Isabella jogou o celular de Lorenzo no rio, ignorou sua indignação e os levou para um estaleiro abandonado perto da divisa com Indiana.
O esconderijo era um barracão de metal à beira da água.
Lá dentro, sob uma lâmpada zumbindo, Lorenzo encontrou uma parede coberta de fotografias, mapas, manifestos de carga e barbante vermelho. No centro, não estava seu rosto.
Era o do senador William Thorne.
Lorenzo olhou fixamente.
"Thorne está na minha folha de pagamento."
Isabella trancou a porta. "Você comprou um tubarão e pensou que era um cachorro."
Thorne construiu sua carreira pública em torno da lei e da ordem. Ele fez discursos sobre como salvar famílias americanas. Apertou as mãos de viúvas de policiais. Visitou igrejas. Chorou diante das câmeras após tiroteios. Patrocinou projetos de lei contra o crime que o faziam parecer destemido.
Tudo isso enquanto usava rotas do crime organizado para transportar garotas pelos portos americanos.
Dominic o ajudara.
Talvez metade da organização de Lorenzo o ajudasse.
E Lorenzo, apesar de todos os seus pecados, tornara-se o único obstáculo.
"Você ainda tem algo que Thorne precisa", disse Isabella.
"O livro-razão", disse Lorenzo.
"O livro-razão negro. Cada suborno. Cada juiz. Cada prefeito. Cada senador. Meu pai me contou sobre ele antes de morrer."
O rosto de Lorenzo escureceu. "Se esse livro vier à tona, a cidade queima."
"Ótimo."
"Você não entende. Pessoas inocentes se machucam quando as instituições desmoronam da noite para o dia."
"Pessoas inocentes já estão machucadas. Elas só não têm câmeras as filmando."
Ele a olhou então, olhou de verdade.
Não como um fantasma.
Não como uma garçonete.
Como consequência viva de uma decisão que tomara aos vinte e dois anos, quando o poder lhe fora entregue como uma arma carregada e confundira crueldade com sabedoria.
“O livro-razão não está em Chicago”, disse ele.
“Onde?”
“Numa cooperativa de crédito em Oak Haven, Wisconsin.”
Ela franziu a testa. “Por que Wisconsin?”
“Porque nenhum agente federal, chefe da máfia ou senador ambicioso pensa que o fim do mundo está sentado atrás de uma caixa chamada Martha, ao lado de uma tigela de balas de menta.”
“Nome na caixa?”
Ele hesitou.
“Alice Jenkins.”
Ela prendeu a respiração.
“Esse é meu pseudônimo.”
“Eu sei.”
O ambiente pareceu se fechar ao redor deles.
Isabella deu um passo para trás. “Como?”
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