O homem na cama parecia ter cerca de cinquenta e poucos anos.
Quando abriu os olhos e me viu na porta, ficou imóvel.
Então, lentamente, tentou se sentar, endireitando a postura.
Lágrimas surgiram em seus olhos antes que ele dissesse uma única palavra.
— Amelia — ele sussurrou, finalmente.
Eu dei um passo à frente.
— Como o senhor sabe meu nome, Simon?
Ele me olhou por um longo momento. A mandíbula se moveu uma vez, como se testasse as palavras antes de soltá-las. Quando finalmente falou, aquilo me atingiu como um terremoto.
— Porque eu sou seu pai.
Sentei na cadeira ao lado da cama e deixei ele falar.
Trinta anos atrás, minha mãe havia se apaixonado por Simon.
Meu avô desaprovava tudo nele. Não por maldade, mas por medo.
Simon era jovem e não tinha renda estável, e meu avô havia passado a vida inteira preocupado com a filha.
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