Os dois homens viviam em conflito constante.
Mas minha mãe escolheu Simon, e eles se casaram sem a aprovação do meu avô. As únicas coisas que ela levou da casa dele foram as fotografias dos dois juntos. Meu avô tinha criado minha mãe sozinho depois que minha avó morreu ao dar à luz.
Antes de uma das últimas conversas entre eles, minha mãe escreveu seu número de telefone no verso de uma fotografia de infância e o colocou na mão dele.
— Me ligue quando estiver pronto para nos perdoar — ela disse.
Meu avô ficou com a fotografia. Só nunca fez a ligação.
Pouco tempo depois, eu nasci. Depois, minha mãe se foi. Um acidente de carro repentino numa manhã de inverno, num viaduto, algo que nenhum dos dois previu. Eu não tinha nem oito meses. Simon ficou com um luto tão pesado que quase o destruiu.
Meu avô interveio e conseguiu minha guarda. Ele acreditava, da forma rígida que homens orgulhosos às vezes acreditam, que eu precisava da vida mais estável possível. Simon não estava em condições de se manter de pé, muito menos de lutar por mim.
— Eu nunca parei de tentar te encontrar — Simon admitiu. — Mas quando finalmente consegui me organizar, você já tinha uma vida.
— O senhor estava me observando? Em silêncio?
Simon olhou para o teto.
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