"Eleanor, é quente, é perigoso e—"
"—e eu nunca fiz nada fisicamente exigente na minha vida porque todos acham que sou frágil demais, mas talvez com a sua ajuda eu consiga."
Ele me olhou por um longo tempo.
Então, assentiu. "Ótimo, agora vou consertar com segurança."
Ele colocou minha cadeira de rodas ao lado da bigorna, aqueceu um pequeno pedaço de ferro até que pudesse ser trabalhado, colocou-o na bigorna e me deu um martelo mais leve.
"Bata bem aqui. Não se preocupe com a força. Apenas sinta o metal se mover."
Dei uma martelada. O martelo atingiu o ferro com um baque suave. Mal deixou uma marca.
"De novo. Faça força."
Bati com mais força. Uma batida melhor. O ferro entortou um pouco.
"Bom. De novo."
Martelei repetidamente. Meus braços ardiam. Meus ombros doíam. O suor escorria pelo meu rosto. Mas eu estava fazendo trabalho físico, moldando o metal com minhas próprias mãos. Quando o ferro esfriou, Josiah levantou o pedaço levemente entortado.
"Seu primeiro projeto. Não é grande coisa, mas você conseguiu." Ele largou o ferro. “Você é mais forte do que pensa. Você sempre foi forte. Só precisava do negócio certo.”
A partir daquele dia, passei horas na forja. Josiah me ensinou o básico: como aquecer o metal, como martelá-lo, como moldá-lo. Eu não era forte o suficiente para trabalhos pesados, mas conseguia fazer objetos pequenos: ganchos, ferramentas simples, peças decorativas.
Pela primeira vez em 14 anos, desde o acidente, me senti fisicamente capaz de fazer algo. Minhas pernas não funcionavam, mas meus braços e mãos sim. E na forja, isso bastava.
Mas algo mais estava acontecendo. Algo que eu não conseguia controlar.
Junho trouxe uma revelação diferente. Certa noite, estávamos na biblioteca. Josiah estava lendo Keats em voz alta. Sua leitura havia melhorado a ponto de compreender textos complexos. Sua voz era perfeita para poesia. Profunda, ressonante, capaz de dar peso a cada verso.
“Uma coisa bela é uma alegria eterna”, ele leu. “Sua beleza aumenta. Ela jamais se desvanecerá no nada.”
“Você realmente acredita nisso?”, perguntei. “Que a beleza é eterna.”
“Acredito que a beleza na memória é eterna. O objeto em si pode desaparecer, mas a lembrança da beleza permanece.”
Qual a coisa mais linda que você já viu?
Ela ficou em silêncio por um instante. Então: “Ontem, na forja, coberto de fuligem, suando, rindo enquanto você martelava aquele prego. Foi lindo.”
Meu coração disparou. “Josiah, me desculpe. Eu não deveria ter…”
“Não.” Aproximei a cadeira de rodas de onde ele estava sentado. “Diga de novo.”
“Você era lindo. Você é lindo. Você sempre foi lindo, Elellanar. A cadeira de rodas não muda isso. As pernas quebradas não mudam isso. Você é inteligente, gentil, corajoso e, sim, fisicamente lindo.” Sua voz se tornou mais orgulhosa. “Os doze homens que te rejeitaram eram idiotas cegos. Viram uma cadeira de rodas e pararam de olhar. Não te viram. Não viram a mulher que aprendeu grego só porque podia, que lia filosofia por prazer, que aprendeu a forjar ferro apesar de ter as pernas quebradas. Não viram nada disso porque não quiseram.”
Estendi a mão e peguei a dele, sua mão enorme e cheia de cicatrizes, capaz de dobrar ferro, mas segurando a minha como se fosse de vidro. “Você me vê, Josiah?”
“Sim, vejo todos vocês. E vocês são as pessoas mais lindas que já conheci.”
As palavras saíram da minha boca antes que eu pudesse impedi-las. “Acho que estou me apaixonando por você.”
O silêncio que se seguiu foi ensurdecedor. Palavras perigosas. Palavras impossíveis. Uma mulher branca e um homem negro escravizados na Virgínia em 1856. Não havia lugar na sociedade para o que eu sentia.
“Ellaner”, disse ele com cuidado. “Você não pode. Nós não podemos. Se alguém soubesse, eles iriam…”
“O que eles iriam querer? Nós já moramos juntos. Meu pai já me casou com você. Que diferença faz se eu te amo?”
“A diferença é a segurança. Sua segurança. Minha segurança. Se as pessoas pensarem que esse acordo é ditado por afeto em vez de obrigação.”
“Eu não me importo com o que as pessoas pensam.” Acariciei seu rosto com a mão, estendendo-a para tocá-lo. “Eu me importo com o que sinto. E pela primeira vez na minha vida, eu sinto amor. Sinto que alguém me vê. Me vê de verdade. Não a cadeira de rodas. Não a deficiência. Não o fardo. Você vê Ellanar. E eu vejo Josiah. Não o escravo. Não o bruto. O homem que lê poesia, cria coisas maravilhosas com ferro e me trata com mais gentileza do que qualquer homem livre jamais recebeu.”
“Se seu pai soubesse.”
“Meu pai arranjou tudo. Ele nos uniu. Aconteça o que acontecer, é em parte culpa dele.” Inclinei-me para a frente. “Josiah, eu entendo se você não sente o mesmo. Eu entendo que é complicado e perigoso. Talvez eu só esteja sozinha e confusa. Mas eu precisava te dizer.”
Ele ficou em silêncio por um longo tempo. Pensei que tinha estragado tudo. Então: “Eu te amo desde a nossa primeira conversa de verdade. Quando você me perguntou sobre Shakespeare e realmente ouviu minha resposta. Quando você me tratou como se meus pensamentos importassem. Eu te amo todos os dias desde então, Elellanar. Nunca pensei que diria isso.”
“Diga agora.”
“Eu te amo.”
Nos beijamos. Meu primeiro beijo aos 22 anos, com um homem que, segundo a sociedade, não deveria ter existido para mim, em uma biblioteca cercada por livros que condenariam o que estávamos fazendo. Foi perfeito.
Mas a perfeição não dura muito em
Virgínia, 1856. Não para pessoas como nós.
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