Agora vem a parte difícil. Encontrar você. Cumprir as promessas que fiz nessas cartas.
Estou com medo. E se eu não conseguir ser o homem sobre o qual escrevi? E se a guerra tiver quebrado algo em mim que eu não consiga consertar?
Mas eu vou tentar. Vou voltar para casa. Vou te encontrar. E vou te amar com tudo o que tenho.
Entreguei estas cartas ao meu amigo Robert. Se eu não conseguir voltar para casa, ele as enviará para minha mãe. Se eu conseguir, mas não tiver coragem de compartilhá-las, ele as guardará em segurança.
De qualquer forma, um dia você saberá. Saberá que, mesmo antes de te conhecer, eu já te amava.
Para sempre seu, Walter
Ele me encontrou. Menos de um ano depois de voltar para casa. Em um encontro da igreja. 1946.
Conversamos por horas. Sobre tudo. Sobre nada.
Ele era gentil. Afetuoso. Firme. Tudo o que eu esperava.
Nos casamos em 1947. Construímos a vida sobre a qual ele escrevia. A varanda. O café. O nascer do sol. Os filhos.
Tudo.
Mas ele nunca me contou sobre as cartas. Ele nunca compartilhou que se apegou a mim — à ideia de mim — durante os piores anos de sua vida.
Mostrei as cartas aos nossos filhos. Eles choraram. “Papai nunca falava sobre a guerra. Não tínhamos ideia.”
“Nem eu. Ele guardou esse segredo por setenta e dois anos.”
“Por quê?”
“Porque ele tinha medo. Medo de que eu o visse de forma diferente. Medo de que eu tivesse pena dele.”
“Você teria?”
“Não sei. Talvez. Provavelmente. Mas, principalmente, eu o teria amado ainda mais. Por ser vulnerável. Por se agarrar à esperança quando tudo estava sombrio.”
Nossa filha mais velha segurava uma das cartas. “Ele te amou antes mesmo de te conhecer.”
“Sim. Amou mesmo.”
Já se passaram seis meses. Li as cartas dezenas de vezes.
Elas mudaram a forma como vejo nossos setenta e dois anos. Não os fatos. Mas a profundidade.
Todas as manhãs nos sentávamos na varanda tomando café? Ele escreveu sobre isso em 1944. Enquanto se escondia em uma trincheira.
Toda vez que ele segurava minha mão durante um pôr do sol? Ele havia imaginado isso durante uma batalha em 1943.
Toda a nossa vida juntos foi o cumprimento de promessas que ele fez a uma estranha. A mim. Antes de nos conhecermos.
Robert me visita às vezes. Se preocupa comigo. Conversamos sobre Walter.
"Ele te amava tanto", diz Robert. "Mesmo naquela época. Antes mesmo de saber seu nome."
"Por que ele simplesmente não me contou?"
"Vergonha. Medo. Ele achou que você pensaria que ele estava quebrado. Ou obsessivo. Ele não percebeu que você veria isso como algo bonito."
"É bonito. Trágico e bonito."
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