PARTE 1
Minha filha desapareceu na noite do baile de formatura, e durante onze meses, culpei o rapaz a quem a havia proibido de amar.
Então encontrei o vestido de formatura dela escondido no quarto do meu filho — junto com cartas que revelaram que a verdade era muito mais dolorosa do que qualquer coisa que eu pudesse imaginar.
A última foto que tenho da Livia foi tirada às 17h12 na varanda da frente da nossa casa.
Ela estava ali, vestindo um vestido azul claro, com o braço entrelaçado ao do seu irmão gêmeo, Liam, e exibindo aquele sorriso impaciente que só uma garota de dezoito anos conseguiria ter.
“Fiquem juntos esta noite”, eu disse a eles.
Liam sorriu. "Nós sempre fazemos isso, mãe."
Livia revirou os olhos. "Mãe, nós temos dezoito anos, não somos criancinhas."
"Eu sei", eu disse, afastando uma mecha de cabelo do rosto dela. "É exatamente por isso que estou preocupada."
Então, adicionei o aviso que mudou tudo.
“E fique longe de Mitchell.”
O sorriso dela desapareceu.
"Mãe."
"Quero dizer."
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