"Esse era o Walter. Trágico e bonito. Sobreviver a uma guerra imaginando uma vida que valesse a pena ser vivida. E então, de fato, vivê-la."
Eu choro todas as vezes. Não de tristeza. De gratidão. Por eu ser a mulher daquelas cartas. Por termos vivido a vida que ele imaginou. As pessoas me perguntam se estou com raiva por ele ter guardado o segredo.
Não estou. Eu entendo o porquê.
Ele estava se protegendo. Da vulnerabilidade. Do julgamento. De ser visto como alguém quebrado.
Ele me deu as cartas depois que se foi. Quando não podia ver minha reação. Não podia se machucar se eu não entendesse.
Mas eu entendo. Completamente.
Meu marido e eu fomos casados por setenta e dois anos.
No funeral dele, um homem com quem ele serviu me deu uma pequena caixa.
Dentro: Sessenta e três cartas. Escritas durante a Segunda Guerra Mundial. Para uma mulher que ele ainda não tinha conhecido.
Para mim.
Cartas sobre sobreviver. Sobre ter esperança. Sobre imaginar um futuro pelo qual valesse a pena lutar.
Cartas que descreviam exatamente a vida que construímos juntos. A varanda. O café. O nascer do sol. O amor.
"Ele me disse que, se algo acontecesse com ele, eu deveria garantir que você recebesse isso."
Robert me entregou a caixa. Eu a abri. E congelou.
Porque lá dentro havia a prova de que Walter me amara antes mesmo de saber meu nome.
Que se agarrara à ideia de mim durante todo o inferno. Que me escrevera quando eu ainda era uma estranha.
E
Ele havia construído a vida que imaginara naquelas cartas. Cada detalhe. Cada promessa. Cada sonho.
Por setenta e dois anos, achei que sabia tudo sobre ele.
Acontece que havia um belo segredo que ele ainda guardava. E ele esperou até partir para revelá-lo.
Uma troca justa, eu acho.
FIM
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