Sorri quando meu filho me disse que eu não era bem-vinda para o Natal, entrei no carro e dirigi para casa. Dois dias depois, meu celular mostrava dezoito chamadas perdidas. Foi aí que percebi que algo tinha dado muito errado.
Michael se aproximou de mim. A luz de sua imponente árvore de Natal refletia em sua aliança de casamento.
Sua linguagem corporal mudou: sutil, mas inconfundível. Como a de um homem se preparando.
“Papai”, disse ela suavemente, “você não poderá passar o Natal aqui”.
A frase foi como um soco no estômago.
Pisquei.
"Com licença, o quê?"
Ela encarava a mesa de centro de mármore em vez de olhar para o meu rosto. A mesma que eu a ajudara a escolher quando Isabella decidiu que seus móveis antigos pareciam "pouco sofisticados".
"Os pais de Isabella estão vindo", murmurou ele. "E eles prefeririam que você não estivesse aqui."
Meus dedos ficaram dormentes.
“Eles prefeririam assim”, repeti.
"É mais fácil", disse ele, sem muita convicção. "Eles são muito exigentes quanto às tradições."
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