“Talìa sta vacca scunfitta”, murmurou ele, com a voz carregada de desprezo. “Ela não sabe onde pisa. Tirem-na daqui antes que eu decida que o beco precisa de lixo fresco.”
Leo deu uma risadinha para o seu copo d'água.
Matteo relaxou, agora divertido.
Eles esperavam que a americana ignorante se desculpasse cegamente. Esperavam que ela baixasse a cabeça porque um homem havia falado e o medo havia feito a tradução por ela.
Camila permaneceu completamente imóvel.
Algo dentro dela se quebrou.
Não alto. Não dramaticamente.
Apenas o suficiente.
Por três anos, ela enterrou a própria voz sob nomes falsos, uniformes baratos e a humilhação de não ser ninguém. Ela engoliu insultos de hóspedes de motel, clientes de lanchonete, proprietários, gerentes, homens que estalavam os dedos e mulheres que a olhavam como se ela fosse de vidro. Ela sobreviveu porque aprendeu a desaparecer.
Mas há coisas que o sangue lembra mesmo quando o corpo está cansado de correr.
Seu pai lhe dissera certa vez, num jardim ensolarado nos arredores de Palermo: “Um LoBianco pode se ajoelhar para rezar, Isabella. Nunca para covardes.”
Sua espinha se endireitou.
A garçonete desapareceu tão completamente que até Matteo percebeu.
Camila pousou a garrafa sobre a mesa com um clique silencioso e controlado. Então, olhou Domenico Costa diretamente nos olhos.
Quando respondeu, não foi em siciliano coloquial.
Foi em siciliano palermitano antigo, polido e formal, o dialeto de famílias com capelas mais antigas que cidades americanas e nomes esculpidos em mármore.
“O vinho pode ser comprado novamente, signore”, disse ela suavemente. “Mas a falta de educação mancha mais profundamente que o Barolo. Seu homem derrubou a garrafa sozinho. Se quer respeito, comece por conquistá-lo.”
O silêncio tomou conta do ambiente.
O copo de Leo parou a meio caminho de seus lábios.
A boca de Matteo se abriu.
Domenico não se mexeu.
O sorriso irônico sumiu do rosto dele tão completamente como se alguém o tivesse apagado com uma lâmina.
Não era simplesmente que ela o entendesse.
Era o jeito como ela falava.
As vogais. A contenção. A leve cadência aristocrática que não combinava com Boston, não combinava com a América e definitivamente não combinava com a boca de uma garçonete chamada Camila Hayes, de Columbus, Ohio.
Os olhos de Domenico se estreitaram.
Depois se arregalaram.
Pela primeira vez em anos, alguém o surpreendera.
Camila percebeu o que tinha feito.
A raiva a abandonou, deixando um terror gélido tão cortante que quase lhe cedeu as pernas.
Não.
Não, não, não.
Ela agarrou a ponta do avental, recuou da mesa e se virou.
"Espere", disse Domenico.
Ela não parou.
"Impeça-a", rosnou Matteo, já se levantando. Domenico segurou seu pulso.
“Você não”, disse ele, ainda encarando a cortina por onde ela havia desaparecido. “Sem cena. Chame o Robert.”
Camila caminhou até chegar à cozinha.
Então correu.
Arrancou o avental no corredor dos fundos, passou pela porta de emergência e irrompeu no beco atrás do restaurante. Começara a chover, deixando o asfalto preto e escorregadio. O ar cheirava a lixo, alho velho e porto.
Jogou o avental em uma caçamba de lixo e continuou andando.
Estúpida.
Estúpida.
Estúpida.
Três anos escondida. Três anos de documentos falsos, celulares descartáveis, cabelo tingido, persianas fechadas, apartamentos baratos e nunca ficando em lugar nenhum tempo suficiente para os vizinhos aprenderem seu pedido de café.
Desfeita pelo orgulho.
Por uma taça de vinho derramada.
Pela boca de Domenico Costa.
Ela cortou caminho por uma rua lateral, entrou na Hanover e ergueu uma mão trêmula para um táxi que passava.
“South Boston”, disse ela quando o motorista parou. “Rápido.”
De volta à Trattoria DeAngelo, Robert Paul estava parado no camarote VIP com a expressão de quem aguardava a execução.
“Ela é só uma garçonete”, gaguejou Robert. “Camila Hayes. Está aqui há seis meses. Boa funcionária. Quieta. Juro, Sr. Costa, eu não fazia ideia de que ela falava—”
“De onde ela é?”
“No arquivo dela consta Columbus.”
A expressão de Domenico não mudou.
“O arquivo dela está mentindo.”
Os dedos de Leo deslizaram pelo tablet. “Posso puxar a folha de pagamento, os formulários de impostos, o endereço, o número de telefone.”
“Faça isso.”
Matteo esfregou a mancha de vinho no punho da camisa. “Chefe, quer que eu a traga de volta?”
“Não”, disse Domenico.
Aquela única palavra continha aviso suficiente para paralisar Matteo.
Domenico recostou-se, a mente a mil por hora em meio à sua imobilidade.
O dialeto abrira uma porta em sua memória.
LoBianco.
Dez anos atrás, a família LoBianco controlava metade de Palermo. Não eram bandidos de rua. Não eram homens barulhentos com correntes de ouro e poder alugado. Sangue antigo. Dinheiro antigo. Vingança antiga.
Dom Vincenzo LoBianco fora chamado de cavalheiro pelos juízes e de demônio por todos os honestos o suficiente para temê-lo.
Então chegou a Festa de São João.
Um banquete. Uma traição. Uma vila em chamas na encosta nos arredores de Palermo, enquanto tiros ecoavam pelos olivais. Vincenzo, sua esposa, seus filhos, seus primos — todos mortos.
Apenas um rumor sobreviveu ao incêndio.
A filha mais nova havia escapado.
Isabella.
Sete anos. Olhos verdes. Cabelos ruivos. Contrabandeado por um guarda-costas moribundo e perdido em algum lugar além da Sicília.
Domenico ouvira a história quando era menino.
Todos a ouviram.
Um príncipe perdido
Cessão. Uma dinastia morta. Uma fortuna trancada em Genebra por laços de sangue e biometria.
Um mito pelo qual homens se matavam uns aos outros.
Leo ergueu os olhos do tablet. "Chefe."
Domenico se virou.
"Consegui o endereço da folha de pagamento. Rua Mercer, 442, South Boston. Unidade 3B."
"Continue."
O rosto de Leo se contraiu. "O número do Seguro Social dela pertence a um bebê que morreu no Texas há vinte e quatro anos."
Matteo murmurou um palavrão.
Leo olhou para Domenico. "Camila Hayes é um fantasma."
Domenico se levantou e abotoou o paletó.
Pela primeira vez naquela noite, ele sentiu algo mais intenso que controle.
Não medo.
Não ganância.
Reconhecimento.
"Se alguém perguntar", disse ele, "a garçonete foi demitida por derramar vinho. Ninguém repete o que aconteceu nesta sala."
Matteo assentiu. "Entendido." “Leo, apague a consulta da folha de pagamento.”
“Já estou apagando.”
Domenico se virou para a saída.
Matteo franziu a testa. “Vai sozinho?”
Domenico parou na cortina.
“Sim.”
Do outro lado da cidade, Camila bateu a porta do apartamento e trancou.
Seu apartamento ficava no terceiro andar de um prédio de tijolos antigo, com carpete manchado, luzes piscando e uma porta da frente que nunca trancava direito. Ela não acendeu o abajur. Guiava-se pela memória e pela luz dos postes.
Debaixo do colchão, puxou uma mochila de lona.
Dinheiro do chão.
Um celular descartável da caixa de cereal.
Passaporte canadense de dentro de um livro de bolso oco.
Duas calças jeans.
Um moletom preto com capuz.
Remédios.
Chaves.
Então ela se ajoelhou ao lado do radiador, levantou uma tábua solta com uma faca de cozinha e tirou de lá uma caixa de mogno embrulhada em um pano.
Dentro estava a Beretta prateada do pai.
Ao lado, uma foto antiga.
Uma menininha de vestido branco no colo de um homem sob limoeiros. A mão do pai sobre a dela. O sorriso dele era gentil, quase divertido, como se o mundo já não tivesse começado a afiar as facas para ele.
Camila tocou o rosto dele.
"Desculpe, papai", sussurrou. "Esqueci como é ser criança."
Ela carregou a Beretta, colocou-a na cintura e jogou a mochila sobre o ombro.
Estação Sul.
Trem da meia-noite, se tivesse sorte.
Montreal pela manhã.
Outro nome na semana que vem.
Ela atravessou o quarto em direção à porta.
Então ela ouviu.
Arranhão.
Clique.
Uma gazua.
Camila prendeu a respiração.
Sua mão se fechou em torno da Beretta.
Do corredor veio uma voz baixa.
“Camila Hayes é um nome ruim para você.”
Seu sangue gelou.
Domenico.
“Abra a porta”, disse ele. “Ou não. Mas precisamos conversar, Isabella.”
Por um segundo, ela voltou a ter sete anos, sufocando com a fumaça, um guarda-costas a carregando por entre oliveiras enquanto homens gritavam atrás deles.
Então o medo se intensificou.
Ela ergueu a arma.
“Se você passar por aquela porta”, disse ela, “eu atiro em você.”
Uma pausa.
Então a voz de Domenico, quase gentil.
“Ótimo. Isso significa que você se lembra de quem você é.”
Parte 2
Domenico Costa não arrombou a porta como um bandido qualquer.
Ele a quebrou com precisão.
Um golpe perto da fechadura. Um contra a moldura enfraquecida. A madeira barata rachou para dentro com um estalo que ecoou pelo pequeno apartamento.
Camila estava a três metros de distância, com as duas mãos na Beretta, os braços firmes.
Domenico entrou devagar, com as palmas das mãos erguidas.
Ele havia tirado o sobretudo. A chuva grudava em seus cabelos escuros e nos ombros do terno. Ele não parecia divertido agora. Parecia alerta, concentrado, quase reverente.
“Fique aí”, disse ela.
Ele obedeceu.
Isso a assustou mais do que se ele não tivesse obedecido.
“Isabella LoBianco”, disse ele suavemente.
“Aquela garota morreu na Sicília.”
“Não. Todos os outros morreram.”
O dedo dela apertou o gatilho.
“Seu tio ajudou a assassiná-los.”
“Meu tio Sylvio planejou tudo”, disse Domenico. “Meu pai ajudou a esconder o dinheiro depois. Meu avô tentou impedir e foi envenenado por isso. Se você quer odiar meu sangue, entre na fila. Eu odeio partes dele há mais tempo do que você sabe meu nome.”
“Pobre príncipe da máfia”, ela retrucou. “Drama familiar deve ser exaustivo.”
Seu canto da boca se curvou levemente, mas seus olhos permaneceram frios.
“Você precisa sair de Boston.”
“Eu já estava fazendo isso antes de você destruir minha porta.”
“Você não vai chegar à Estação Sul.”
“Você não sabe disso.”
“Sei sim.” Ele olhou para a mochila dela. “Porque Leo rastreou seu número falso. Se a busca dele tocou na base errada, os homens de Sylvio já viram. Eles têm observadores nos sistemas federais, nos sistemas de transporte, nos consulados, nos bancos. No segundo em que sua identidade fantasma foi revelada, virou um alerta.”
O estômago de Camila revirou.
Lá fora, o trovão ecoava pela cidade.
Domenico deu um passo lento.
Ela ergueu a arma ainda mais.
“Não.”
Ele parou novamente.
“Vim oferecer proteção.”
Ela deu uma risada, afiada e sem humor. “Você invadiu meu apartamento.”
“Você apontou uma arma para mim.”
“Você mereceu.”
“Sim”, disse ele.
A honestidade o atingiu com mais força do que a arrogância teria atingido.
Ele continuou: “Sylvio Costa passou dez anos procurando a filha de Dom Vincenzo. Não porque ele teme sua arma. Porque ele precisa da sua ajuda. Seu sangue abre os cofres da LoBianco em Genebra. Trezentos milhões de euros em dinheiro vivo.”
“Amêndoas, títulos e contas que seu pai trancou antes do massacre.”
Camila não disse nada.
Ela ouvira sussurros do homem que a salvara. Meio delirante, sangrando em um barco de pesca na costa, ele lhe dissera: Seu pai lhe deixou um cofre de guerra. Nunca o toque até que esteja pronta para parar de fugir.
Ela não estava pronta.
Ela ainda não estava pronta.
Domenico viu a verdade brilhar em seu rosto.
“Sylvio precisa de você viva tempo suficiente para abrir o cofre. Depois disso, ele a matará e alegará que a linhagem LoBianco terminou como deveria.”
“Por que você está me dizendo isso?”
“Porque eu preciso que ele morra.”
Nesse instante, a atmosfera mudou.
Camila abaixou a arma um pouco.
A voz de Domenico ficou mais baixa.
“Sylvio controla Palermo pelo medo, mas o medo tem um preço. Os homens estão cansados. As famílias tradicionais o odeiam. Meu nome ainda tem peso, mas não o suficiente. O seu carrega história. Juntos, poderíamos tirar tudo dele.” “Não.”
“Você não ouviu o acordo.”
“Já ouvi o suficiente.”
“Casamento”, disse ele.
A palavra atingiu a sala como um tapa.
Camila o encarou.
Então ela riu, não porque fosse engraçado, mas porque o terror havia se transformado em absurdo.
“Você está louco.”
“Sou prática.”
“Você me insultou em um restaurante há menos de uma hora.”
“Você me respondeu como se eu fosse da realeza.”
“Sua família matou a minha.”
“Meu tio matou a sua. Eu o entregarei a você.”
Silêncio.
O rosto de Domenico não revelava nada, mas a proposta pairava entre eles com um peso perigoso.
“Você se casaria comigo”, disse ela lentamente, “para usar meu nome.”
“Sim.”
“E eu usaria seu exército.”
“Sim.”
“E depois? Eu me torno uma decoração em uma de suas casas?” “Você sorri ao seu lado enquanto os homens sussurram que você encontrou a garota perdida da LoBianco e a casou como se fosse um troféu?”
Os olhos de Domenico escureceram.
“Se você fosse capaz de virar decoração, ainda estaria no restaurante se desculpando pelo vinho.”
Antes que ela pudesse responder, a janela se estilhaçou.
Domenico se moveu primeiro.
“Abaixe-se!”
Ele se chocou contra ela, derrubando os dois no chão enquanto tiros abafados rasgavam as persianas. O apartamento explodiu ao redor deles. Pedaços de gesso se desprenderam das paredes. Estilhaços de vidro choveram sobre o linóleo. Seu colchão saltou sob uma saraivada de balas.
Camila caiu com força no chão, sem ar.
A Beretta disparou uma vez no teto.
“Quem é esse?” ela gritou.
“Não é meu.”
Domenico sacou uma pistola preta debaixo do paletó e disparou duas vezes em direção à janela sem se levantar.
Passos estrondosos ecoaram pelo corredor.
Profissionais. Pesados. Não estavam se esgueirando.
"Anda", ordenou Domenico.
"Não vou receber ordens suas."
"Então morra sozinho. Saída de incêndio. Agora."
Camila odiava que ele estivesse certo.
Ela rastejou rente aos cacos de vidro em direção à janela da cozinha. Domenico cobriu a porta do apartamento enquanto o primeiro agressor chutava o que restava dela para dentro.
O homem usava equipamento tático preto e uma máscara.
Domenico atirou nele antes que ele saísse do campo de visão da câmera.
Um segundo homem atirou do corredor. As balas atravessaram os armários, fazendo os pratos explodirem em estilhaços brancos.
Camila chutou os cacos de vidro restantes da cozinha e subiu na escada de incêndio. A chuva açoitava seu rosto. Os degraus de ferro estavam escorregadios sob suas botas.
"Vai", Domenico ordenou atrás dela.
Eles desceram para o beco com faíscas de tiros ecoando no corrimão acima deles.
Lá embaixo, um terceiro homem saiu de trás de uma caçamba de lixo e apontou um rifle compacto para as costas de Domenico.
Camila não pensou.
O treinamento de seu pai voltou de repente: respirar, mirar, apertar.
Dois tiros.
O agressor caiu.
Domenico se virou, com a arma em punho, e então viu o corpo.
Seu olhar se moveu para a Beretta dela, depois para o rosto dela.
Pela primeira vez, seu respeito se mostrou abertamente.
"Bom agrupamento."
"Me elogie depois", ela retrucou. "Seu resgate é péssimo."
Pneus cantaram na entrada do beco.
Uma Mercedes blindada preta surgiu, os faróis cortando a chuva. Um motorista corpulento se inclinou e abriu a porta traseira.
"Chefe!"
Domenico empurrou Camila para dentro, entrou logo atrás e bateu a porta.
"Dirija, Rocco."
O Mercedes disparou para a frente enquanto as balas atingiam o vidro traseiro com baques surdos e inofensivos.
Por vários minutos, ninguém falou.
Boston passou como um borrão amarelo e vermelho. Sirenes soavam em algum lugar distante, mas não para eles. Nunca para pessoas como eles.
Camila sentou-se encostada na porta, com a Beretta no colo e a mochila agarrada aos pés. Seu corpo começara a tremer agora que o perigo havia passado.
Domenico percebeu.
Ele abriu um compartimento secreto, serviu uísque em um copo pesado e entregou a ela.
"Beba."
Ela aceitou porque o orgulho tinha limites e o choque não se importava com nomes de família.
A bebida queimou sua garganta.
"Para onde vamos?", perguntou ela.
"Minha propriedade em Chestnut Hill."
"Sou hóspede ou prisioneira?"
"Isso depende se você atirar em mim antes de chegarmos."
Ela olhou para ele.
Ele se serviu de uma bebida, com as mãos perfeitamente firmes apesar do sangue que escorria de um corte em sua maçã do rosto.
"Eu falei sério", continuou ele.
“Você pode recusar. Eu lhe darei um passaporte, dinheiro e um avião. Mas você continuará fugindo até que alguém melhor do que eu a encontre.”
“Melhor?”
“Mais paciente. Menos interessado no seu consentimento.”
Ela odiava a verdade contida nisso.
“E se eu concordar?”
“Você se tornará minha esposa de nome primeiro. Sócia de verdade, se merecer.”
“Se eu merecer?”
O olhar dele se tornou mais penetrante.
“Confiança não se herda, Isabella. Ela se constrói.”
“Meu nome é Camila.”
“Não”, disse ele. “Não é.”
Ela olhou pela janela manchada de chuva.
Camila Hayes tinha sido um quarto onde se escondia. Um quarto barato com fechaduras ruins. Esta noite, aquele quarto havia pegado fogo.
Ao amanhecer, a cidade saberia que uma garçonete havia desaparecido após um incidente na Trattoria DeAngelo. Robert mentiria porque o medo tornava os homens criativos. Seu apartamento seria declarado palco de um tiroteio entre gangues, se é que seria declarado algo.
Não haveria volta.
"Condições", disse ela.
A boca de Domenico se curvou num sorriso irônico.
"Eu não esperava menos."
"Participo de todas as reuniões em que meu nome é mencionado."
"Concordo."
"Eu controlo os ativos do cofre da LoBianco."
"Nós os controlamos juntos."
"Não. Eu os controlo. Posso optar por gastá-los em nossa guerra."
Seus olhos encontraram os dela por um longo momento.
"Concordo."
"Não serei tocada a menos que eu permita. Nem por você. Nem pelos seus homens. Nem por ninguém."
O divertimento sumiu de seu rosto.
"Qualquer homem meu que se esqueça disso perde a mão."
Ela acreditou nele.
"E Sylvio", disse ela, com a voz mais fria que a chuva. "Quando chegar a hora, ele responderá a mim."
Domenico ergueu o copo.
“À filha perdida de Dom Vincenzo.”
Ela não fez um brinde.
Mas também não recusou.
A propriedade em Chestnut Hill não era uma mansão.
Era uma fortaleza que fingia ser uma.
Muros de pedra. Portões de ferro. Câmeras escondidas nas árvores. Homens armados em cada entrada. Lá dentro, os cômodos eram silenciosos, caros e austeros. Camila recebeu um quarto com fechadura interna, roupas limpas, suprimentos médicos e um telefone que só podia fazer duas ligações.
Um era de Domenico.
O outro era da cozinha.
Ela dormia com a Beretta debaixo do travesseiro.
Pela manhã, as notícias mencionaram um tiroteio em South Boston e um incêndio em um prédio de apartamentos. Sem nomes. Sem testemunhas. Sem suspeitos.
Ao meio-dia, Leo Romero chegou com documentos, planos de voo e um olhar de fascínio que ele teve a inteligência de disfarçar.
Ao cair da noite, Camila estava no escritório particular de Domenico, vestindo calças pretas emprestadas e uma blusa branca, diante de uma mesa de homens que esperavam uma garçonete assustada e encontraram outra coisa.
Matteo Falco a encarava como se tentasse conciliar a garota que derramou vinho com a mulher que deixou cair um taco de beisebol na chuva.
Domenico estava na cabeceira da mesa.
“Todos vocês a conhecem como Camila Hayes”, disse ele. “Esse nome está morto. Esta é Isabella LoBianco, filha de Dom Vincenzo LoBianco de Palermo.”
A sala mudou.
Alguns homens fizeram o sinal da cruz.
Outros olharam para o chão.
Nomes antigos carregavam poder antigo.
Domenico continuou: “A partir desta noite, ela está sob minha proteção. Qualquer insulto a ela é um insulto a mim.”
Isabella deu um passo à frente.
“Não”, disse ela.
Todos os homens a olharam.
Ela manteve os olhos fixos em Domenico. “Isso não basta.”
Sua expressão não mudou, mas algo perigoso cintilou.
Ela se virou para a mesa.
“Não estou sob a proteção dele como bagagem debaixo de uma lona. Sou aliada dele. Meu pai não criou uma filha para se esconder atrás do casaco de outro homem.”
As sobrancelhas de Matteo se ergueram.
Os lábios de Leo se entreabriram.
Domenico a observou em silêncio.
Então, lentamente, ele sorriu.
Não um sorriso caloroso.
Não um sorriso gentil.
Um sorriso satisfeito.
“Ela fala por si mesma”, disse Domenico. “Acostume-se.”
Aquele foi o começo.
Não de romance. Ainda não.
De guerra.
Por seis semanas, Isabella viveu dentro de um mundo do qual passara anos fugindo.
Ela aprendeu sobre o império de Domenico por dentro: docas, sindicatos, rotas de caminhões, empresas de fachada, juízes, dívidas, lealdades, traições escondidas em livros contábeis. Ela encontrava fraquezas mais rápido do que Leo gostaria. Corrigia projeções. Exigia nomes por trás dos números.
No estande de tiro sob a propriedade, Matteo a observava acertar bala após bala no centro de um alvo e finalmente murmurou: "Você não era apenas uma garota rica qualquer."
"Meu pai acreditava que as filhas deveriam saber como sobreviver aos erros dos homens."
Matteo resmungou. "Homem inteligente."
"Ele morreu de qualquer maneira."
Matteo não disse mais nada depois disso.
Enquanto isso, Domenico continuava sendo o que sempre fora: controlado, implacável, indecifrável.
Mas, aos poucos, ele mudava perto dela.
Ele parou de traduzir poder em ordens.
Ele começou a fazer perguntas.
Não educadamente. Nunca. Mas seriamente.
No escritório, às 2 da manhã, sobre mapas de Palermo e nomes escritos em tinta vermelha, ele perguntava: "O que seu pai saberia sobre a família Greco?"
E ela respondia.
Em troca, ele contou a ela a verdade sobre seu tio.
Sylvio Costa não apenas ajudou a massacrar os LoBianco, como também destruiu sua própria família. Envenenou o avô de Domenico e orquestrou o "ataque cardíaco" do pai de Domenico quando o homem...
Ele estava determinado a desafiá-lo. Manteve Palermo sob o terror e Boston sob a corrupção.
“Você quer vingança”, disse Isabella certa noite.
Eles estavam na varanda enquanto a neve caía sobre os jardins da propriedade.
Domenico olhou para a escuridão.
“Eu quero correção.”
“Isso soa mais limpo.”
“Não é.”
Pela primeira vez, ela quase riu.
O casamento aconteceu numa terça-feira, em uma capela particular nos arredores de Nova York.
Sem flores. Sem música. Sem família.
Apenas um padre com medo demais para fazer perguntas, duas testemunhas armadas e uma noiva vestindo um vestido de marfim escolhido por uma mulher que um dia jurou que jamais pertenceria a um homem.
Quando Domenico deslizou a aliança em seu dedo, sua mão estava quente.
Quando ela deslizou a dele sobre a sua, seus olhos permaneceram fixos nos dela.
O beijo foi breve.
Um contrato selado.
Mas algo em Isabella estremeceu depois, não de medo, mas da perigosa consciência de que o homem ao seu lado não era mais apenas uma arma.
Ele era um espelho.
E espelhos eram perigosos porque mostravam o que você estava se tornando.
Dois dias depois, eles voaram para Genebra com documentos diplomáticos falsos.
O gerente do cofre do Banque Pictet não sorriu ao ver o passaporte de Isabella. Suas mãos tremiam.
“Madame LoBianco”, disse ele suavemente. “Fomos informados de que sua linhagem havia terminado.”
“Eu também.”
O leitor biométrico reconheceu sua palma.
Depois, seu sangue.
Depois, seu olho.
A porta de titânio do Cofre 714 se abriu com um profundo suspiro pneumático.
Lá dentro jazia a herança de um império assassinado.
Títulos ao portador. Chaves de contas. Discos rígidos. Três estojos pretos de diamantes brutos que captavam a luz como estrelas congeladas.
Isabella ficou parada na soleira e não sentiu alegria.
Apenas tristeza.
O pai dela construíra aquilo para uma filha que ele esperava que nunca precisasse.
Domenico estava ao lado dela.
Ele não olhou para os diamantes.
Ele olhou para ela.
“Podemos ir embora”, disse ele.
Ela se virou.
“O quê?”
“Um avião. Uma ilha. Novos nomes. Dinheiro suficiente para que ninguém nos encontre, a menos que deixemos.”
Ela procurou em seu rosto qualquer sinal de desprezo.
Não havia nenhum.
Pela primeira vez, ele estava lhe oferecendo algo que não lhe traria nenhum benefício.
Isso a enfureceu porque o humanizava.
“E Sylvio?”
A voz de Domenico baixou.
“Ele morrerá velho se formos embora.”
Isabella olhou para o cofre.
Viu o sangue do pai no mármore. A mão da mãe arrancada da sua. O brilho alaranjado de uma mansão em chamas. O guarda-costas que a carregou até desmaiar em um barco de pesca e lhe disse para viver.
“Não”, disse ela.
Domenico assentiu uma vez, como se já soubesse.
“Então vamos terminar com isso.”
Parte 3
Sete meses depois da noite na Trattoria DeAngelo, Isabella Costa retornou à Sicília sob um céu sem lua.
O nome ainda lhe parecia estranho.
Costa.
Nome de inimigo.
Nome do marido.
Nome de guerra.
O jato particular pousou nos arredores de Palermo pouco depois da meia-noite. O ar cheirava a sal, poeira e alecrim selvagem. Em algum lugar além das luzes do aeroporto, o mar se movia negro e inquieto contra a costa.
Isabella pisou na pista com um casaco creme, os cabelos ruivos presos sob um lenço, a Beretta do pai debaixo do braço.
Domenico desceu atrás dela.
Nenhum dos dois disse uma palavra.
Havia passado meses comprando o silêncio.
Guardas nos portos. Homens em escritórios de contabilidade. Primos de primos em famílias tradicionais que se lembravam de Vincenzo LoBianco não como um criminoso, mas como um homem que mantinha a ordem antes de Sylvio Costa transformar Palermo em um reino do medo.
Diamantes abriram portas.
A memória abriu ainda mais.
Quando chegaram à casa segura em Mondello, o império de Sylvio já estava ruindo. Três capitães haviam mudado de lado discretamente. Dois juízes haviam extraviado arquivos. Um comandante da polícia havia entrado em licença médica repentina. Os Grecos aguardavam para ver quem sobreviveria. Os remanescentes dos Corleonesi haviam sido pagos para ficar em casa.
Tudo o que restava era o homem na mansão.
Sylvio Costa morava em um penhasco acima do mar, em um extenso complexo branco cercado por muros de pedra, câmeras, guardas armados e a paranoia de homens que haviam traído pessoas demais para dormir em paz.
"Ele espera força", disse Matteo, mostrando imagens de satélite sobre a mesa da cozinha.
"Ele espera que todos pensem como ele", respondeu Isabella.
Domenico olhou para ela. “E você?”
“Penso como meu pai.”
O ataque começou às 2h da manhã.
Não houve explosões no portão.
Nenhum grito.
Nenhum caos.
Os guardas na muralha leste já haviam sido pagos com diamantes e promessas. O circuito da câmera havia sido preparado por Leo antes de ele desaparecer em uma sala reservada sob vigilância, porque Isabella confiava em suas habilidades, mas não em sua alma. A equipe de ataque se movia entre oliveiras e caminhos de pedra como sombras.
Isabella vestia um uniforme tático preto, com os cabelos trançados firmemente nas costas.
Domenico se moveu ao lado dela, silencioso e letal.
Antes, ela teria odiado precisar dele por perto.
Agora, ela sabia a diferença entre precisar e escolher.
Eles entraram pelo jardim de inverno.
Uma sala de vidro repleta de laranjeiras e orquídeas importadas.
Isabella parou ali.
Por um instante, a memória se sobrepôs à realidade.
A noite do massacre tinha um cheiro...
como folhas de limão também.
Ela se viu pequena e descalça, a fumaça queimando seus olhos, seu pai gritando à distância, as pérolas de sua mãe espalhadas pelo piso.
A mão de Domenico tocou seu pulso.
Não puxando.
Não comandando.
Ancorando.
Ela olhou para ele.
Ele assentiu levemente.
Ela avançou.
Dentro da mansão, os lealistas de Sylvio caíram rapidamente. Alguns se renderam ao ver Domenico. Outros se renderam ao ver Isabella e entender que fantasmas antigos haviam retornado vestindo armaduras.
No final de um longo corredor, além de retratos e colunas de mármore, ficavam as pesadas portas de carvalho do escritório particular de Sylvio.
Matteo posicionou a equipe.
Domenico olhou para Isabella.
“Esta é a sua porta.”
Ela ergueu a Beretta do pai.
“Abra.”
Domenico deu um chute.
As portas se abriram com violência. Sylvio Costa estava sentado atrás de uma enorme escrivaninha, sob uma pintura de Palermo ao pôr do sol. Era mais velho do que Isabella esperava, com uma barriguinha saliente, os cabelos, antes negros, agora grisalhos nas têmporas. Mas seus olhos eram penetrantes, úmidos e ferozes.
Dois guardas ergueram suas armas.
Matteo e Domenico atiraram antes que pudessem mirar.
Os homens desabaram sobre o tapete persa.
Sylvio congelou.
Seu olhar se voltou primeiro para Domenico.
“Você”, sussurrou. “Cão ingrato.”
Domenico abaixou um pouco a arma.
“Você assassinou meu avô. Você assassinou meu pai. Gratidão seria inapropriada.”
Sylvio zombou. “Seu pai era fraco.”
“Ele era inconveniente.”
“Ele era mole. Como você se tornou mole.”
Domenico deu um passo para o lado.
“Não”, disse ele. “Eu me tornei paciente.”
Isabella caminhou em direção à luz.
O rosto de Sylvio mudou.
Era lindo de se ver.
Confusão.
Reconhecimento.
Incredulidade.
Então, um medo tão puro que lhe roubou vinte anos.
"Não", sussurrou ele.
Isabella tirou a máscara.
Sua trança ruiva caiu sobre um ombro. Seus olhos verdes encontraram os dele.
"Olá, Sylvio."
Ele se afastou da mesa.
"Você se queimou."
"Muitas pessoas se queimaram."
"Você não é real."
Ela respondeu no antigo dialeto palermitano de sua infância.
"Fantasmas se tornam reais quando as dívidas vencem."
A boca de Sylvio tremeu.
Então, como todo covarde, ele tentou barganhar.
"Eu tenho dinheiro."
"Eu também."
"Eu tenho juízes."
"Comprei juízes melhores."
“Eu tenho navios, portos, homens—”
“Você os tinha”, disse Domenico.
Sylvio olhou para o sobrinho com ódio.
“Ela vai arruinar tudo. Você acha que ela é sua esposa? Ela é uma LoBianco. O sangue deles é veneno.”
Isabella se aproximou.
“Meu pai o hospedou em sua mesa.”
As narinas de Sylvio se dilataram.
“Meu pai deixava seus filhos brincarem em seus jardins.”
Sylvio não disse nada.
“Minha mãe mandava comida para sua casa quando sua esposa estava doente.”
Seu maxilar se contraiu.
“E você veio à nossa casa em uma noite de festa com soldados.”
Seus olhos se voltaram para a gaveta lateral da escrivaninha.
Domenico percebeu.
Isabella também.
Ela ergueu a Beretta.
“Mãos onde eu possa vê-las.”
Sylvio riu então, mas o som saiu rouco.
“Você acha que me matar a torna rainha?”
“Não.”
“E depois?”
A voz de Isabella suavizou, e de alguma forma isso a tornou mais fria.
“Escolher o que acontece a seguir, sim.”
Por dez anos, ela imaginou esse momento.
Naquelas fantasias, ela atirava nele antes que ele terminasse de implorar. Ela descarregava a arma. Ela gritava. Ela o assustava, porque o medo era a única linguagem que homens como Sylvio respeitavam.
Mas parada ali, olhando para o velho que assombrara sua vida, ela sentiu algo inesperado.
Não misericórdia.
Nunca isso.
Vazio.
Ele era menor do que seus pesadelos.
Um homem cruel atrás de uma mesa. Um parasita envolto em seda.
A voz de seu pai voltou à sua mente, não da noite de sangue, mas de uma tarde comum em que ela chorara porque um menino a empurrara em uma fonte.
Não se torne feia porque pessoas feias a machucaram, Isabella. Faça-as responder. Depois, construa algo melhor onde elas estavam.
Ela baixou a arma um pouco.
Sylvio percebeu fraqueza.
Ele se lançou em direção à gaveta.
Domenico gritou o nome dela.
Sylvio pegou uma pistola.
Isabella disparou uma vez.
O tiro ecoou pelo escritório.
Sylvio caiu de volta na cadeira, a arma escapando de sua mão e deslizando pelo tapete.
Por um instante, ninguém se moveu.
Lá fora, o mar batia nos penhascos abaixo.
Sylvio Costa a encarou, a respiração ofegante. O terror em seu rosto já não era tão intenso. Era apenas humano. Patético. Moribundo.
Isabella se aproximou da escrivaninha.
Ele tentou falar.
Ela se inclinou o suficiente para que ele a ouvisse sussurrar.
“Isso não foi por vingança”, disse ela. “Vingança foi o que você me ensinou. Isso é pela minha família. Por cada família que você destruiu. Por cada criança que aprendeu a se esconder porque homens como você confundiram crueldade com força.”
Seus olhos ficaram vidrados.
O último suspiro escapou de seus lábios.
Tudo terminou tão silenciosamente que Isabela quase não acreditou.
Domenico aproximou-se e ficou ao seu lado.
A princípio, não a tocou. Aprendera que certos momentos exigiam permissão.
Ela estendeu a mão para ele.
Ele a segurou.
Por um instante, permaneceram juntos no escritório de um tirano morto, enquanto homens circulavam pelo local.
A mansão se preparava para a chegada dos guardas, reunia documentos e anunciava por meio de ligações criptografadas que Palermo havia mudado de mãos antes do amanhecer.
Matteo apareceu na porta.
“Está feito”, disse ele. “Os capitães estão esperando lá embaixo.”
Domenico olhou para Isabella.
“A cidade espera sangue.”
“Eu sei.”
“Esperam medo.”
“Eu sei disso também.”
“E?”
Ela olhou para o corpo de Sylvio, depois para os arquivos empilhados em sua mesa: livros de subornos, dívidas, chantagens, nomes de famílias exploradas, empresas tomadas, crianças ameaçadas, viúvas pagando propina ao homem que as deixou viúvas.
“Meu pai governava com regras”, disse ela. “Sylvio governava com fome. Nós mudamos as regras.”
Domenico a observou.
Alguns homens poderiam ter contestado.
Ele não contestou.
“Então diga a eles.”
Lá embaixo, o grande salão da vila estava repleto de homens que haviam passado a vida medindo o poder pela sobrevivência à noite. Velhos capitães. Jovens soldados. Advogados. Contadores. Homens com cicatrizes. Homens com mãos bem cuidadas. Homens cuja lealdade podia ser alugada, mas não confiável.
Eles se viraram quando Isabella entrou.
Ela havia tirado o colete tático. Sangue manchava uma das mangas de sua camisa preta. Seu rosto estava pálido, mas sua postura era inconfundível.
Ao seu lado caminhava Domenico Costa, não mais à sua frente, nem mais atrás.
Ao lado.
Sussurros percorreram o salão.
LoBianco.
Costa.
A filha.
A esposa.
A rainha.
Isabella subiu os três primeiros degraus da escadaria de mármore e os encarou.
“Meu pai está morto”, disse ela, sua voz ecoando pelo salão. “Minha mãe está morta. Meus irmãos estão mortos. Sylvio Costa está morto.”
Ninguém se mexeu.
“Durante dez anos, esta cidade foi governada por um homem que confundiu terror com lealdade. Ele roubou de famílias que não podiam se defender. Usou crianças como moeda de troca. Queimou casas e chamou isso de negócio. Isso acaba esta noite.”
Um murmúrio percorreu a sala.
Um capitão mais velho, Salvatore Greco, estreitou os olhos.
“E quem decide isso? Você? Uma garota que fugiu?”
A mão de Domenico moveu-se levemente em direção à arma.
Isabella o deteve com um olhar.
Então, desceu as escadas e caminhou diretamente até Greco.
Ele tinha quase setenta anos, ombros largos e um rosto esculpido em pedra. Seus homens se moveram atrás dele.
Isabella parou a centímetros de distância.
“Eu tinha sete anos quando seu primo abriu o portão oeste para os homens de Sylvio”, disse ela suavemente.
O rosto de Greco empalideceu.
“Meu pai sabia. Sabia antes do primeiro tiro. Mas deixou os filhos do seu primo saírem da propriedade naquela tarde porque crianças não eram responsáveis pela covardia do pai.”
Greco engoliu em seco.
“Meu pai tinha regras”, continuou Isabella. “Quebre as minhas e eu o enterro. Siga-as e seus netos poderão crescer em uma cidade onde herdarão negócios em vez de vinganças.”
A sala prendeu a respiração.
Greco baixou a cabeça.
Não muito.
Suficiente.
“Dona Isabella”, disse ele.
O título percorreu o salão como chamas incendiando a grama seca.
Um a um, os homens baixaram os olhos.
Domenico observava da escadaria e, em seu rosto, Isabella viu algo que nada tinha a ver com estratégia.
Orgulho.
Meses depois, jornais americanos publicariam matérias vagas sobre uma “reestruturação histórica” do crime organizado nas redes de navegação de Boston e nos portos sicilianos. Agências federais anunciariam prisões relacionadas a juízes, empreiteiros e empresas de fachada que lhes haviam sido entregues discretamente em envelopes lacrados. Pequenos comércios no North End perceberiam que suas "taxas" haviam desaparecido. Famílias em Palermo teriam suas dívidas perdoadas sem explicação. Uma escola para meninas nos arredores da cidade, construída onde a mansão LoBianco fora incendiada, seria inaugurada com o nome da mãe de Isabella.
Ninguém chamaria isso de bondade.
Isabella sabia que não era bem assim.
Ela e Domenico não haviam se tornado santos.
Havia muito sangue em suas costas e muito poder em suas mãos.
Mas o poder, Isabella aprendeu, não era apenas a capacidade de destruir.
Era a capacidade de decidir o que não seria destruído novamente.
Um ano depois da noite em que derramou vinho em Boston, Isabella retornou à Trattoria DeAngelo.
Não como Camila Hayes.
Não com o uniforme de garçonete.
Ela entrou pela porta da frente vestindo um jaleco branco, com Domenico ao seu lado e dois guardas silenciosos atrás deles. O restaurante ficou em silêncio assim que a recepcionista a viu.
Robert Paul quase deixou cair uma bandeja.
Ele parecia mais velho. Mais baixo. Ainda suando.
“Sra. Costa”, gaguejou, embora ninguém a tivesse apresentado dessa forma.
Isabella sorriu levemente.
“Sr. Paul.”
“Eu... eu não sabia que o senhor viria.”
“Ninguém nunca sabe.”
Domenico olhou para as cortinas de veludo da área VIP e um sorriso surgiu em seus lábios ao se lembrar.
Robert parecia prestes a desmaiar.
Isabella pegou um envelope na bolsa e o colocou no balcão da recepção.
Dentro havia dinheiro suficiente para pagar dois meses de salário de cada garçom.
Robert olhou fixamente para o envelope.
“Não entendo.”
“Para a equipe”, disse Isabelella. “E para Robert?”
“Sim?”
“Se uma garçonete derramar vinho, você limpa a camisa. Você não a dá para os lobos comerem.”
Oi
Seus olhos se encheram de vergonha.
“Sim, senhora.”
Ela se virou para sair, mas parou.
Em uma mesa de canto, uma jovem garçonete com olhos cansados e um sorriso exagerado estava sendo repreendida por um empresário cuja voz se elevava à medida que sua dignidade diminuía.
Isabella olhou para Domenico.
Ele suspirou, já entendendo.
“Você agora recolhe animais abandonados?”
“Não”, disse ela. “Eu me lembro de ter sido uma.”
Ela atravessou o salão.
O empresário parou no meio da frase ao notá-la.
Isabella olhou para a garçonete.
“Você está bem?”
A garota piscou, assustada. “Estou bem.”
Era a mesma mentira que Camila Hayes costumava contar.
Isabella pegou a conta da mesa, colocou trezentas notas de cem dólares ao lado e olhou para o empresário.
“Peça desculpas.”
Ele riu sem jeito. “Como assim?” Domenico apareceu atrás de Isabella.
O homem pediu desculpas.
Rapidamente.
Lá fora, a neve começava a cair sobre a Rua Hanover.
Domenico ofereceu o braço a Isabella. Ela o aceitou.
“Isso a satisfez?”, perguntou ele.
“Não.”
“O que satisfaria?”
Ela olhou para o final da rua, para além do restaurante, para além da cidade que a escondera e quase a matara, em direção a um futuro que ela não esperava sobreviver o suficiente para construir.
“Tempo”, disse ela. “E escolhas melhores do que as que nos foram impostas.”
Domenico ficou em silêncio por um momento.
Então disse: “Podemos começar por aí.”
Juntos, caminharam para o silêncio branco de um inverno bostoniano.
O submundo sempre sussurraria sobre a noite em que um chefe da máfia insultou uma garçonete em siciliano e despertou a última filha de uma dinastia assassinada. Os homens embelezariam a história, a dramatizariam, a transformariam em lenda, regada a vinho e medo.
Mas Isabella sabia a verdade.
Uma garrafa derramada não a tornara poderosa.
Um insulto cruel não a tornara da realeza.
Ela sempre fora assim.
O insulto apenas a fez lembrar de parar de se esconder.
FIM
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