Erramos constantemente. Tamanhos errados, pedidos atrasados, fornecedores ruins. Corrigimos, aprendemos e continuamos.
Minha mãe esteve lá desde o começo.
Ela vinha depois do trabalho, estacionava sua cadeira perto da porta e dobrava camisetas em pilhas perfeitas.
“Controle de qualidade,” ela dizia. “Sou aterrorizante.”
Ela respondia os e-mails dos clientes quando estávamos sobrecarregadas. Ela sinalizava cláusulas de contrato suspeitas. Ela era nossa terceira parceira não oficial.
Alguns meses atrás, comprei meu primeiro carro.
Não era chique, mas era meu. Pago.
Chamei minha mãe para fora e chocalhei as chaves.
“Aquele,” eu disse, apontando. “O Doorstep pagou por ele.”
Ela cobriu a boca e começou a chorar.
“Não é o carro,” ela disse. “É que você fez isso.”
Eu pensei que esse seria o pico emocional.
Então, numa terça-feira de manhã, tudo deu errado.
Eu estava indo para o escritório. Minha mãe estava fazendo café. Peguei minha bolsa, abri a porta da frente—e congelei.
Uma mulher estava na varanda, com a mão levantada para bater.
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