Dentro, havia um recém-nascido. Rosto vermelho. Mãos pequenas. Enrolada em um cobertor barato. Ao lado da cadeir havia uma nota dobrada.
Ela guardou essa nota. Eu li. Ela dizia: “Não posso ficar com ela. Não tenho escolha. Me desculpe.”
Só isso.
Ela chamou o 911. Os paramédicos me examinaram—eu estava fria, mas bem. Eles disseram que os serviços sociais viriam e perguntaram se ela queria que me levassem naquele momento.
Ela olhou para mim e disse: “Eu vou ser a mãe dela.”
Todos disseram que ela estava louca.
“Você é solteira.”
“Você está em uma cadeira de rodas.”
“Você sabe o quão difícil isso vai ser?”
As pessoas disseram para ela deixar “uma família normal” me adotar. Para ser “realista”.
Ela assentiu e ignorou todos eles.
Ela passou por inspeções e entrevistas, respondeu perguntas condescendentes sobre se ela conseguiria “lidar” com um bebê e reagiu quando as pessoas insinuaram que mulheres deficientes não deveriam adotar.
Meses depois, a adoção foi finalizada.
Ela me chamou de Isabel.
Para mim, ela nunca foi “a mulher que me adotou.”
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