Aos 56 anos, pensei que finalmente encontrar o amor fosse a surpresa da minha vida. Então minha irmã mais nova enviou um bolo de casamento que nenhuma noiva deveria ver, com palavras cor-de-rosa na cobertura, destinadas a me envergonhar na frente de todos os convidados. O que meu marido fez em seguida a deixou sem palavras.
A biblioteca cheirava a papel velho e cera de limão, como fazia há 34 anos. Eu coloquei na prateleira uma cópia gasta de Bridge Design Principles e ouvi o radiador zumbir, a única companhia que a maioria das noites me oferecia.
Aos 56 anos, eu havia feito as pazes com o silêncio. Paz com o cardigã gasto, com a caneca solitária e com o gato que não era meu, mas que visitava mesmo assim.
Meus vinte, trinta e a maior parte dos quarenta anos pertenceram aos meus pais depois do acidente de carro deles. Cadeiras de rodas, remédios, banhos de esponja. O amor, do tipo romântico, bateu em outras portas.
Então veio Daniel.
Ele chegava toda quinta-feira às quatro, procurando algo denso e mecânico, e ficava até o fechamento com aquelas mãos calejadas, olhos silenciosos e uma risada que nos pegou de surpresa na primeira vez que escapou.
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