“Margaret,” murmurou uma quinta-feira, deslizando um livro pelo balcão, “você alguma vez lê isso, ou apenas julga os homens que o fazem?”
“Eu julgo.” Toquei a lombada. “Silenciosamente. É um privilégio de bibliotecária.”
Daniel sorriu.
“Qual é o veredito sobre mim?”
“Ainda pendente!”
Ao longo das semanas, o veredito pendente se transformou em café, depois jantar, depois ele consertando a dobradiça rangente da minha porta dos fundos sem ser pedido.
Uma noite na minha varanda, ele olhou para as mãos por um longo tempo.
“Perdi alguém nesta primavera,” finalmente disse. “Melhor amigo desde que éramos meninos. Ele criou a neta depois que os pais dela morreram. Agora é só.” Sua voz falhou. “Enfim.”
Não pressionei. Apenas coloquei minha mão sobre a dele, e ele virou a palma para cima para segurar a minha.
Esse era Daniel. Uma frase inteira em um único gesto.
Meu telefone vibrou no corrimão da varanda. Diane, claro.
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