A cor desapareceu do rosto da Sra. Clinton.
“Oh, Deus,” ela respirou. Então tirou o telefone. “Sim, aqui é Sra. Clinton, a diretora do ensino médio no centro. Preciso de oficiais aqui imediatamente. É sobre meu irmão.”
“Seu irmão?” eu disse, surpresa. “Não entendo.”
Ela finalmente olhou para mim, os olhos vermelhos e selvagens.
“Eu bordei aquelas folhas eu mesma. Sete anos atrás. No casaco do meu irmão. Na noite antes de ele desaparecer.”
Minhas pernas quase cederam.
“Meu marido usou aquele terno por anos.”
“Então seu marido sabia o que aconteceu com meu irmão.”
“Meu marido está morto. E ele nunca teria mantido aquilo se soubesse. Ele não era esse tipo de homem.”
Dois policiais chegaram em menos de dez minutos. O mais alto olhou para a lapela bordada e ficou pálido.
“Vamos precisar que você e sua filha venham à delegacia.”
Na delegacia, nos deram água em copos de papel e nos sentaram em uma pequena sala com uma luz zumbindo. Eu contei tudo que podia lembrar.
“Joe trabalhava à noite no motel,” eu disse. “Limpeza, recepção, o que fosse preciso. Ele chegou em casa uma noite de outono vestindo aquele terno e disse que tinha sido dado a ele.”
“E você nunca questionou isso?”
“Eu confiava no meu marido, policial.”
“E ele o usava com frequência?”
“Não. Apenas em feriados e piqueniques. Ele foi enterrado no terno azul porque o preto parecia especial.”
O policial anotava algo. A caneta se movia lentamente.
“Você mencionou um colega de trabalho. Bob.” Ele me encarou.
“Eles trabalharam no turno da noite juntos por anos,” eu disse. “Bob se aposentou pouco antes de Joe falecer. Ele ainda mora do outro lado da cidade. Minha filha corta a grama da irmã dele aos domingos.”
A caneta do policial parou. “Sua filha trabalha para a irmã dele?”
“Há quase um ano. Ele a pagava em dinheiro. Vinte dólares de cada vez para o vestido de baile dela.”
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
