Minha filha desistiu do vestido de baile dos sonhos para uma garota que chorava atrás das máquinas de venda da escola e vestiu o terno antigo de seu falecido pai. Eu pensei que o pior que ela enfrentaria naquela noite seriam algumas risadas cruéis. Então, o diretor viu o terno, deixou cair seu copo e chamou a polícia.
A janela da cozinha enquadrava a luz do início da noite como sempre, suave e dourada sobre o linóleo, e eu observava minha filha por trás da cortina como se ela fosse algo que eu pudesse perder se piscasse por tempo demais.
Norma estava sentada à mesa com uma caixa de sapatos cheia de notas amassadas, alisando cada uma contra a madeira. Três anos haviam se passado desde que o coração de Joe parou, e a cadeira à sua frente ainda parecia dele.
“Duzentos e oitenta,” ela anunciou, olhando para cima. “Mãe, estou a $20 de distância.”
“De quê, exatamente?”
“Do vestido, mãe! Aquele da cor champanhe suave. Eu te disse.”
Sequei as mãos e me sentei à sua frente. Seus saltos estavam descascando novamente na parte de trás dos tênis, rosa cru onde as bolhas tinham estourado.
“Vai cuidar dos gêmeos de novo amanhã?”
“E no quintal da irmã do tio Bob no domingo!” ela respondeu.
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