Eu pausei nisso. Bob tinha sido amigo de Joe no turno da noite no motel, um homem tranquilo que veio ao funeral.
“Ela ainda te paga em dinheiro?”
“Ela diz que não confia em bancos. Ela mal fala comigo, mãe. Apenas me entrega o dinheiro e volta para dentro.”
“Seus pés, Norma.”
“Vale a pena, mãe. Eu prometo.”
Ela disse isso do mesmo jeito que Joe dizia, silenciosa e certa, como se o mundo não lhe devesse nada.
Afastei uma mecha de cabelo atrás da orelha dela. “Seu pai ficaria orgulhoso.”
Ela sorriu, depois voltou a olhar para as notas. “Você acha que a Sra. Clinton vai estar no baile?”
“O diretor? Acho que sim.”
“Ela chorou no ano passado quando tocaram a música lenta. Apenas ficou parada na porta. Estranho, mãe.”
“Algumas pessoas carregam coisas que não podemos ver, querida,” eu raciocinei, pensando em Joe.
Uma semana depois, o vestido pendia em plástico na porta do armário. Norma estava descalça em frente ao espelho, o tecido champanhe refletindo a luz do abajur, e eu observava seu rosto brilhar.
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