Alguns anos cuidando de uma mulher que nunca me disse que me amava, em troca de uma vida livre de afogamento.
"Por que agora?" perguntei baixinho. "Por que eu?"
Houve uma pausa na linha. Longa.
"Porque você é a única que sobrou," disse ela.
Então a linha ficou silenciosa, e eu fiquei ali na cozinha sem luz, me perguntando se o que eu havia acabado de concordar era amor ou apenas a última transação que faríamos.
A viagem de volta à antiga casa da vovó pareceu mais pesada do que eu esperava, sua voz frágil daquela ligação ainda ecoando em meus ouvidos como uma dívida que eu havia concordado em pagar.
Desembalei minha única mala no quarto de hóspedes e disse a mim mesma que aquilo era amor, não uma transação.
Na primeira manhã, Linda já estava na cozinha, servindo chá na xícara favorita da vovó Margaret.
"Ela não gosta mais de açúcar," disse Linda sem olhar para cima. "E vai perguntar três vezes se a porta está trancada. Apenas responda cada vez."
"Obrigada," disse eu baixinho.
Linda finalmente me olhou. "Você verá. Ela não é mais a mulher que você lembra."
Os anos se transformaram em rotinas. Consultas médicas às terças. Caminhadas no jardim quando as pernas dela permitiam. Abotoar sua blusa quando os dedos tremiam.
Eu lia para ela à noite enquanto ela olhava pela janela.
"Seu cabelo está muito longo," disse a vovó uma vez, sem virar a cabeça. "E esse vestido. Onde você encontrou esse vestido, Emily?"
"Estava em promoção, vovó."
"Hmm."
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