Minha avó rica prometeu que eu herdaria tudo o que ela possuía. Por três anos, eu a alimentei, dei banho e fiquei ao seu lado. Então ela morreu e não me deixou absolutamente nada. Na manhã seguinte, o advogado dela me entregou uma chave de garagem, e o que encontrei lá dentro me fez cair de joelhos.
O apartamento estava silencioso naquela terça-feira à noite, aquele tipo de silêncio que fazia o zumbido da geladeira parecer mais alto do que deveria.
Sentei-me à minha pequena mesa de cozinha, pilhas de contas atrasadas espalhadas como um baralho que eu não conseguia ganhar.
Na prateleira acima do fogão, uma fotografia desbotada dos meus pais me observava, do mesmo jeito que fazia todas as noites desde que eu tinha sete anos.
Meu nome é Emily, e eu estava cansada há tempo demais para me lembrar.
Após a morte dos meus pais, minha avó, Margaret, me acolheu. Ela possuía uma rede de supermercados em três condados. Tínhamos dinheiro, mas eu nunca vi um dólar disso.
Ainda me lembrava do dia em que disse a ela que havia sido aceita na faculdade.
"Que bom, Emily," ela disse, sem olhar do jornal.
"Eu estava esperando… talvez você pudesse ajudar com a mensalidade?"
"Não sou sua mãe. Não sou seu pai. Não espere que eu aja como se fosse."
Então trabalhei em dois empregos e assinei empréstimos que ainda estava pagando seis anos depois.
Esfreguei os olhos e olhei novamente para a fotografia dos meus pais.
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