Quando eu tinha sete anos, minha mãe faleceu inesperadamente em um acidente numa estrada molhada. Todos supunham que Thomas deixaria a situação para meus avós cuidarem de mim. Meus avós chegaram com vozes práticas e mãos postas, usando toda aquela certeza silenciosa que os mais velhos têm quando acham que a decisão é óbvia.
Thomas ouviu cada palavra. Depois olhou para mim no sofá, de meias diferentes, com o ursinho apertado debaixo de um braço.
“Ela é minha filha,” disse ele. E isso encerrou a discussão.
Thomas não era meu pai biológico. Mas era meu pai em todos os sentidos que importam. E se você perguntasse a ele se havia diferença, ele te olharia como se você fosse leite estragado.
Quando eu tinha nove anos, ele adotou os gêmeos, Michael e Mara, vindos de um abrigo. Dois anos depois, acolheu os irmãos Noah e Susan, e eventualmente os adotou também. Nenhum de nós veio do mesmo início, mas Thomas nos fez sentir que compartilhávamos o mesmo lar.
Abri os olhos no cemitério. Michael se inclinou e murmurou: “A Susan veio.”
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