A chuva caiu forte no funeral do meu padrasto. Uma hora depois, seu advogado nos entregou uma caixa de madeira trancada cheia de cartas, e a primeira linha da minha me revelou por que uma das minhas irmãs passou anos fugindo do homem que todos chamávamos de pai.
A chuva começou pouco antes de baixarem o caixão de Thomas, o que parecia algo que ele acharia levemente inconveniente e vagamente engraçado. Ele era esse tipo de homem.
Se o telhado vazasse, ele colocava um balde embaixo e chamava aquilo de “chafariz interno temporário”. Ali, de sapatos pretos afundando na grama molhada do cemitério, eu pensava que a dor não tinha espaço para conviver com a lembrança das piadas terríveis dele. E, no entanto, de alguma forma, tinha.
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