Fui ao meu reencontro de dez anos esperando provar que tinha superado a garota que todos zombavam. Ninguém me reconheceu, nem mesmo os colegas que mais me feriram. Então fiquei em silêncio, ouvi com atenção e esperei até que Madison dissesse meu nome.
Quase usei preto no meu reencontro de dez anos porque uma parte de mim ainda queria desaparecer.
Em vez disso, entrei naquele salão de hotel vestindo vermelho, e ninguém reconheceu a garota de quem tinham rido por anos.
Pela primeira vez, eu tinha uma escolha.
Podia dizer quem eu era.
Ou podia ficar em silêncio o suficiente para ouvir quem eles ainda eram.
O vestido vermelho estava pendurado na porta do armário do meu quarto de hotel enquanto eu ficava em frente ao espelho, segurando um cardigã preto como se ele pudesse me salvar.
Meu telefone tocou antes que eu conseguisse vesti-lo.
O rosto da minha mãe apareceu na tela. Ela me olhou uma vez e suspirou.
“Eva, por que você está segurando esse casaco?”
“Os hotéis são frios.”
“Querida, hotéis têm aquecimento.”
“É prático.”
“Não”, ela disse suavemente. “Isso é você se escondendo.”
Desviei o olhar.
Eu tinha vinte e oito anos. Tinha uma vida em Chicago, uma carreira da qual me orgulhava e amigos que não tratavam gentileza como fraqueza. Mas um convite de reencontro tinha me puxado de volta ao ensino médio.
Naquela época, eu era a garota que todos notavam pelos motivos errados.
Eu usava aparelho, tinha pele ruim e cabelo crespo que parecia ter vida própria. As piadas começaram no ensino fundamental e me seguiram até a formatura. Algumas pessoas me davam apelidos, outras riam quando eu respondia perguntas em sala.
Madison, Ashley e Brielle eram as piores.
Só minha mãe nunca me deixou acreditar nelas.
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