“Você disse loucamente.”
“Posso reduzir para moderadamente.”
“Nem pense nisso.”
Inclinei a cabeça.
Ela me encontrou no meio do caminho.
Este beijo foi diferente do primeiro. Menos surpresa. Mais escolha. Seus braços deslizaram ao redor do meu pescoço, e os meus se apertaram em sua cintura. Por alguns segundos, a padaria poderia ter pegado fogo e eu teria pedido às chamas que esperassem a vez delas.
Quando ela se afastou, suas bochechas estavam coradas.
“Jantar”, ela disse. “Às sete. Me busque.”
“Daqui?”
“Da minha casa.”
Ergui as sobrancelhas.
"Fui promovida a saber onde você mora?"
"Você já sabe onde eu moro. Comprei a casa da minha avó. Aquela azul na Rua Alder."
"Ainda azul?"
"Ainda azul. Menos assombrada."
"Eu gostava da parte assombrada."
"Você gostava de sentir medo porque eu segurava sua mão."
"Eu tinha oito anos."
"Você era transparente."
Passei o polegar pela cintura dela, e ela não se afastou.
"Eu ainda sou."
Isso a fez calar.
Então Mara bateu uma vez na porta da cozinha e abriu imediatamente, provando que a batida tinha sido cerimonial.
"Desculpe interromper essa situação tensa com farinha, mas tem uma fila, e o Eddie está explicando o seu noivado para os turistas."
Laya fechou os olhos.
"Vou colocá-lo em uma torta."
"Salgada ou doce?", perguntei.
Ela apontou para mim.
“Não me incentive.”
Mas ela estava sorrindo quando saiu.
Às sete horas, eu estava na varanda da casa azul na Rua Alder, com flores silvestres compradas no supermercado e uma camisa que Mara havia me dito ser “menos vendedora de seguros e mais emocionalmente disponível”.
Laya abriu a porta vestindo um vestido verde de verão.
Eu havia me esquecido da função das flores.
Ela olhou para elas e depois para mim.
“São para mim ou você está ameaçando minha varanda?”
“Você está linda.”
Sua expressão brincalhona vacilou.
Essa era a questão com Laya. Ela aguentava piadas como se fossem armadura, mas a ternura ainda encontrava brechas.
“Obrigada”, disse ela.
Estendi as flores.
“Estas também são lindas, mas estão murchando feio.”
Ela as pegou, sorrindo apesar de si mesma.
“Melhor assim.”
Fomos a pé até a feira do Dia dos Fundadores em vez de irmos de carro.
A noite cheirava a massa frita e grama recém-cortada. Luzes penduradas na Rua Principal tingiam a cidade de um dourado suave. Dividimos pipoca doce, discutimos sobre a estratégia do jogo de argolas e dançamos lentamente perto do coreto enquanto uma banda local tocava canções de amor antigas com grande entusiasmo.
Laya se encaixou em mim como fizera no riacho.
Dessa vez, ela não fingiu que era sem querer.
Sua bochecha repousou perto da minha clavícula. Minha mão segurou a dela sobre meu coração.
"Senti sua falta", ela disse tão baixinho que a música quase a engoliu.
Fechei os olhos.
Lá estava.
Aquilo que eu não merecia e que, mesmo assim, queria.
"Eu também senti sua falta", eu disse. "Só não me permiti perceber."
"Isso soa exatamente como algo que um homem diria depois de desperdiçar quinze anos."
"Estou tentando ser menos estúpido."
"Você tem um longo caminho pela frente."
“Você topa caminhar um pouco comigo?”
Ela ergueu a cabeça.
A luz refletiu em seus olhos.
“Um pouco”, disse ela. “Não tudo. Ainda não.”
“Um pouco é a minha distância favorita.”
Seu sorriso suavizou.
Então ela me beijou no meio da Rua Principal, em frente ao coreto, na frente de Eddie, do Prefeito Finch e de metade da cidade.
Retribui o beijo como se o constrangimento público fosse um pequeno preço a pagar por ter sido escolhido por Laya Hart.
Alguém comemorou.
Laya escondeu o rosto no meu peito.
“Eu odeio esta cidade.”
“Não, você não odeia.”
“Não”, murmurou ela. “Mas estou pensando nisso.”
Do outro lado da rua, a vitrine da antiga loja de iscas chamou minha atenção.
Lá, atrás do vidro, estava a promessa escrita com giz de cera roxo.
Pela primeira vez, aquele voto infantil não me pareceu uma brincadeira.
Parecia uma pergunta esperando por uma resposta de gente grande.
Na manhã seguinte, Laya me encontrou parada do lado de fora da loja de iscas, olhando fixamente para ela como se fosse começar a dar instruções.
Ela se aproximou com duas canecas de cerâmica.
"Peguei emprestadas da padaria."
"Você está roubando canecas para mim?"
"Não fique sentimental. Você vai devolvê-las."
Peguei a minha, sorrindo.
"Sim, chefe."
"Cuidado. Essa palavra está no contrato."
Ficamos lado a lado em frente ao papel emoldurado. O giz de cera roxo tinha desbotado. Eu, ainda em forma de boneco palito, tinha cabelos espetados como raios. Laya, também em forma de boneco palito, usava o que parecia uma coroa, embora sempre tivesse afirmado que era "autoconsciência realista".
"Não acredito que o Eddie colocou isso aqui", eu disse.
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