“Eu estava pensando em comprar um bolinho.”
“Que ousadia.”
“E te convidar para jantar.”
As palavras escaparam antes que eu pudesse formulá-las de maneira mais segura.
O ambiente prendeu a respiração.
A expressão de Laya não suavizou. Pelo contrário, ficou ainda mais tensa.
“Jantar”, ela repetiu.
“Sim.”
“Comigo.”
“Geralmente é assim.”
“Depois de quinze anos de amizade com copos de papel?”
“Estou tentando mudar para copos de cerâmica.”
Quase a peguei de surpresa. Um canto da boca a traiu antes que ela percebesse.
Então ela desamarrou o avental, contornou o balcão e parou bem na minha frente. Perto o suficiente para que eu sentisse o cheiro de baunilha e limão na sua pele. Perto o suficiente para que toda a padaria se inclinasse para a frente sem se mexer.
“Você se lembra da sua promessa quando tínhamos oito anos?”, ela perguntou.
“Casar com você, mesmo que você ficasse mandona.”
Uma sobrancelha se ergueu.
“Principalmente”, corrigi.
“Então prove que falou sério.”
Meu pulso acelerou.
“Como?”
Ela pegou meu café da minha mão, despejou-o em uma caneca de cerâmica e a colocou sobre uma mesa perto da janela.
Então apontou para a cadeira.
“Fique.”
Encarei-a.
“Não para sempre”, disse ela baixinho. “Ainda não. Só uma xícara de café. Sem telefone. Sem plano de fuga. Sem fingir que voltou por acidente.”
Então ela se inclinou para mais perto, a voz baixa o suficiente para que só eu pudesse ouvir.
“E se você puder me contar a verdade sobre por que realmente voltou para casa, Caleb Brooks, talvez eu deixe você me convidar para jantar de novo.”
Então me sentei.
Não deveria ter me sentido corajoso, sentando-me em uma cadeira de madeira ao meio-dia em uma padaria com cheiro de manteiga. Mas Laya me observava como se eu tivesse atravessado uma ponte, e talvez eu tivesse mesmo.
Ela sentou-se à minha frente.
"Comece a falar."
"Aqui mesmo?"
"Você tem medo de testemunhas?"
"Tenho medo de que seus clientes comentem ao vivo meu colapso emocional."
Do canto, Eddie disse: "Com certeza."
"Ignore o Eddie", disse Laya. "O auge dele foi em 1987."
"Eu ouvi isso."
"Era para você ouvir."
Eu ri, e uma parte tensa de mim se soltou.
Então Laya esperou.
Essa sempre fora sua habilidade mais perigosa. Ela conseguia esperar mais do que qualquer um. Professores. Pais. Tempestades. Eu.
Encarei o café.
"Voltei para casa porque odiava minha vida."
Seu rosto mudou. Não suavizou. Ficou concentrado.
"Eu tinha tudo o que achava que deveria querer", eu disse. “Bom emprego. Bom apartamento. Ternos bonitos. As pessoas me chamavam de confiável porque eu respondia e-mails à meia-noite. E todas as manhãs, eu acordava me sentindo como se estivesse vivendo uma vida que nunca escolhi.”
Os dedos de Laya apertaram a caneca.
“Eu ficava me dizendo que era normal. Que o cansaço era só coisa de adulto. Que não sentir falta de ninguém significava que eu era independente. Que não fazer falta significava que eu era livre.”
Seus olhos se abaixaram.
“Aí, uma noite, cheguei do trabalho e percebi que não tinha dito uma palavra sincera o dia todo. Nenhuma. Eu sorri, negociei, concordei, ri de piadas que odiava, e quando abri meus contatos para ligar para alguém…”
Olhei para ela.
“Parei no seu nome.”
Laya ficou imóvel.
“Eu não liguei”, admiti. “Porque eu sabia que se ouvisse sua voz, não conseguiria continuar fingindo que estava bem.”
A padaria foi desaparecendo ao nosso redor.
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
