Ele não gritou.
Ele não jogou fora o copo que a Sra. Harrington havia colocado em sua mão.
Ela simplesmente deixou a taça de champanhe intocada sobre a mesa mais próxima, guardou o celular na bolsa e caminhou em direção à saída.
Os sussurros a seguiam como ar gélido.
—Clara?
—Você vai embora?
—Coitadinho.
—Richard não vai gostar disso.
Na porta, a coordenadora do evento estendeu a mão em pânico na direção do braço de Clara. "Sra. Donovan, está tudo bem? A imprensa ainda está lá fora."
Clara ficou olhando fixamente para a mão da jovem até que esta a retirou.
"Está tudo em ordem", disse Clara.
Em seguida, ela entrou no corredor do hotel, onde a agitação do salão de baile se dissipou atrás dela, abafada pelas portas de veludo e pelo dinheiro.
Lá fora, o inverno a atingiu com uma dureza implacável.
A neve caía em finos flocos brancos sob o toldo do hotel. A Quinta Avenida brilhava com os faróis dos carros e o asfalto molhado. Seu motorista não estava nem perto da calçada. Richard havia dirigido os carros naquela noite, e Clara de repente percebeu que ele provavelmente havia armado para que ela ficasse presa ali, visível, dependente, obrigada a esperar até que ele decidisse se ela poderia ir embora.
Ela quase caiu na gargalhada de novo.
Em vez disso, ele começou a andar.
Seus saltos tilintaram nos degraus de pedra, depois na calçada. O frio penetrou em seus ossos instantaneamente. Seu casaco ainda estava no guarda-volumes do hotel, mas voltar parecia impossível. Ela se abraçou com um braço e cobriu o estômago com o outro, passando pela fileira de carros de luxo, pelo porteiro chamando seu nome e por um fotógrafo que ergueu a câmera antes de hesitar ao ver seu rosto.
Ela continuou caminhando até que as luzes do hotel se apagaram atrás dela.
Na esquina da Rua 54, ele parou na janela de um restaurante para recuperar o fôlego.
Então ele os viu.
Richard e Sabrina estavam lá dentro.
Eles saíram do evento de gala por outra porta.
Estavam sentados numa mesa reservada no fundo do restaurante, perto o suficiente para Clara ver a mão de Richard sobre a de Sabrina, a cabeça dele inclinada em direção à dela naquele ângulo íntimo que outrora pertencera a Clara em outra vida. O garçom servia vinho tinto. Sabrina riu, seu vestido carmesim brilhando na suave luz âmbar.
Richard a humilhou em público, ordenou que ela ficasse ali e depois escapuliu com sua amante antes mesmo de Clara chegar à rua.
Seu corpo reagiu antes de sua mente.
A calçada parecia inclinar-se.
Senti os dedos pressionados contra meu estômago.
Uma dor aguda e intensa se espalhou pela parte inferior do abdômen, não insuportável, mas suficientemente aterradora para lhe tirar o fôlego. As luzes do restaurante se espalharam em longas faixas douradas. Alguém próximo perguntou: "Senhora?"
Clara tentou responder.
O bebê.
Esse era o único pensamento que lhe restava na mente.
Não, Richard.
Não, Sabrina.
O bebê.
Seus joelhos cederam.
Um homem a imobilizou antes…
Ele caiu no chão.
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