Um garoto, talvez de dez anos, estava ao lado do meu braço. Ombros magros, uma mochila barata de lona pendurada em uma alça, sujeira escura sob as unhas.
Ele não estava olhando para o meu rosto. Estava olhando para o meu pé, imóvel sobre o apoio da cadeira.
— Posso ajudar, filho? — perguntei.
Ele não respondeu de imediato. Os olhos subiram lentamente pela minha perna, como um mecânico examinando um motor, até finalmente encontrarem os meus.
— Senhor — disse ele.
Mark ficou em silêncio. O sorriso de Greg virou curiosidade.
— Você se perdeu?
— Não — respondeu o garoto, firme. — Eu posso consertar suas pernas.
Greg riu dentro da taça de vinho. Mark se inclinou, apoiado no mármore, franzindo a testa.
— Quanto isso vai demorar, doutor? — perguntei.
— Alguns segundos — respondeu o garoto.
A mesa inteira explodiu em risadas. Até o garçom fingiu olhar para a bandeja, os ombros tremendo. Eu também ri, porque era mais fácil do que sentir o que estava subindo pela minha nuca.
Inclinei-me na cadeira e cruzei as mãos sobre o abdômen.
— Certo — disse. — Me faça ficar de pé e eu te dou um milhão de dólares.
Eu esperava que ele fugisse. Ou implorasse. Ou olhasse para os próprios sapatos.
Ele não fez nada disso.
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