Ela desviou o olhar.
Então, os faróis varreram as janelas da garagem.
Bennett se virou.
Um Mercedes preto estava parado do lado de fora, polido e silencioso na chuva. Graham Lockley estava ao volante.
O pequeno movimento na mandíbula de Bennett foi o único sinal de que algo dentro dele havia mudado.
"Você veio com ele?", perguntou.
"Ele se ofereceu para me levar."
"Que atencioso."
Maris o odiou por dizer isso com tanta delicadeza. Teria sido mais fácil se ele tivesse gritado. Mais fácil se ele a tivesse chamado de egoísta, superficial, cruel. Mais fácil se ele tivesse se diminuído o suficiente para que ela pudesse passar por cima dele.
Em vez disso, Bennett entrou no escritório, pegou o cardigã de June e o colocou ao lado da mochila dela.
"Bennett."
Ele parou, mas não se virou.
"Eu te amei", disse ela.
Seus ombros se ergueram com uma respiração lenta.
"Eu sei."
Aquilo doeu mais do que a incredulidade. Ele se virou então, o rosto cansado, mas gentil. "Espero que ele a trate bem, Maris."
Ela quase mudou de ideia.
Quase.
Mas lá fora, Graham saiu sob um guarda-chuva preto. Seu casaco lhe caía perfeitamente. Seu sorriso era cauteloso. Seu carro parecia aquecido.
Então Maris caminhou na chuva.
Por três semanas, a última frase de Bennett a perseguiu por toda parte.
A seguiu pelo apartamento loft de Graham com vista para o rio Merrimack. A seguiu por jantares onde as entradas custavam mais do que as botas de inverno de June. A seguiu por elevadores revestidos de latão e espelhos, por salas onde investidores pronunciavam o nome de Graham como se ele tivesse inventado a eletricidade.
Graham era encantador em público. Sabia como colocar a mão levemente nas costas de Maris sem parecer possessivo. Sabia como apresentá-la como "a mulher brilhante que deu um toque humano à nossa campanha". Sabia como pedir vinho sem olhar o preço.
Mas ele não sabia o que ela queria de café.
Ele não perguntava se ela havia comido quando trabalhava até tarde.
Ele não a ouvia, mas esperava sua vez de falar.
E sempre que o assunto Northbridge surgia, ele falava com um ritmo polido que começou a incomodá-la.
“Minha visão original”, disse ele em um jantar. “Minha plataforma. Minha arquitetura de bateria. Minha missão.”
Nossa, nossa, nossa.
Certa vez, Maris perguntou: “Você projetou o primeiro sistema sozinho?”
Graham olhou para ela do outro lado da mesa.
“Para uma empresa como a Northbridge, visão é projeto”, disse ele.
Parecia inteligente o suficiente se ela não pensasse a respeito.
Mas ela pensou.
Pensou nos engenheiros que visitavam a garagem de Bennett depois do expediente. Nas estranhas caixas de metal trancadas atrás do armário do escritório dele. Nas ligações noturnas que ele atendia do lado de fora, no frio congelante. Nos pacotes de entrega que ele guardava sempre que ela entrava.
Ela nunca havia perguntado.
Ela presumia que segredos significavam fracasso, não importância.
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