Ele não sussurrou. Meu pai nunca sussurrava, não quando havia plateia.
"Se você não consegue dar um jeito na sua vida", disse ele, cortando meu peito com precisão cirúrgica, "talvez você devesse ir para um abrigo. Vá morar na rua. Veja se gosta disso."
A palavra "abrigo" ecoou no ar como talheres quebrados.
Minha mãe ajeitou delicadamente seu colar de pérolas, como se a frase "vá morar na rua" fosse algo normal de se dizer para a filha mais velha durante o jantar de Ação de Graças. Seus lábios se contraíram no que reconheci como sua "cara de pedido de oração", a mesma que ela usaria mais tarde quando pediu aos amigos da igreja que "guardassem nossa família em seus corações", sem jamais mencionar o que ela havia feito com ela.
Alyssa quase se engasgou com o vinho de tanto tentar não rir. Ela abaixou a taça e a inclinou em frente à boca, como um escudo. Os cantos de seus lábios se curvaram o suficiente para que eu visse.
"Richard", murmurou minha mãe, fingindo indignação. "Isso é um pouco duro."
"Duro?", ele bufou. "Ela tem trinta e dois anos, Patricia. Trinta e dois. Sem marido. Sem filhos. Sem emprego fixo. Só... brincando com computadores." Ele acenou com a faca de trinchar na minha direção. "O que você nos contou da última vez, Jasmine? Trabalho freelancer? Programação? O que foi mesmo?"
O silêncio do meu lado da mesa não era de impotência, nem de espanto. Era calculado.
Eu poderia ter dito: "Na verdade, minhas projeções de renda para o quarto trimestre indicam que vou faturar trinta milhões este ano, então estou bem, obrigada." Eu poderia ter aberto o aplicativo do meu banco, colocado o telefone ao lado da molheira e deixado os números falarem por mim.
Mas números nunca significaram muito para eles, a menos que fossem os seus próprios.
Então eu apenas observei meu pai, o rosto corado pelo vinho, pelo calor e pela arrogância. Observei minha mãe, se comportando como uma mártir de novela. Observei Alyssa, a autoproclamada “gênia artística”, com um sorriso presunçoso, como se o universo inteiro tivesse confirmado o que ela secretamente acreditava desde que éramos crianças: Jasmine é a fracassada. Alyssa é a estrela.
Meu pai se inclinou para a frente. “Você acha que a vida é algum tipo de jogo, Jazz? Bem, quando você ficar sem sofás para dormir, nem pense em aparecer aqui. Você queria sair do ninho, tudo bem. Voe. Mas se você cair”, ele apontou a faca para o ar, “não volte rastejando.”
Eles estavam esperando eu quebrar.
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