Então saí, fechei a porta e fui embora.
Passei aquela noite num albergue simples perto da estação de trem. O quarto era apertado, o colchão fino, mas os lençóis estavam limpos e a janela dava para os trilhos. Cada vez que um trem passava, o vidro tremia levemente. Deitada ali no escuro, pensei em tudo que havia perdido tão de repente: minha filha, minha casa, o frágil senso de família que eu tanto me esforçara para preservar.
Daniel achou que tinha vencido. Achou que tinha me humilhado e me apagado da vida dele.
O que ele não sabia era que eu havia sido um sócio silencioso em sua empresa desde o início.
O sono vinha aos trancos e barrancos. A dor não dá trégua. Ela repete uma lembrança após a outra até que o cansaço finalmente te domine.
Ao acordar, uma tênue luz matinal filtrava-se pelas cortinas. Permaneci ali por alguns segundos, naquele estado semiconsciente, antes que a dor retornasse.
Então ele atacou novamente.
Laura tinha ido embora.
Sentei-me devagar e olhei para a fotografia que repousava sobre a minha mala. O sorriso dela. Meu rosto jovem. Minhas mãos segurando seus tornozelos como se fossem a coisa mais preciosa do mundo.
"Fiz o melhor que pude", murmurei.
Depois de um café da manhã simples no quarto compartilhado do hostel, fui até o café em frente à estação. Pedi um café e sentei perto da janela. Lá fora, a vida seguia como se nada tivesse acontecido: pessoas correndo para o trabalho, ônibus passando, alguém passeando com o cachorro, um adolescente rindo ao celular. Era estranho como o mundo podia parecer normal enquanto a minha própria vida desmoronava.
Verifiquei meu celular. Havia mensagens de condolências não lidas de amigos, um primo e até mesmo de uma floricultura confirmando uma entrega que provavelmente havia chegado tarde demais ao cemitério.
Não respondi a nenhuma delas.
Em vez disso, procurei o número do meu advogado.
Não foi impulsivo. A verdade já havia sido estabelecida anos antes, em reuniões às quais Daniel comparecia sem prestar muita atenção, assinando documentos com a indiferença entediada de alguém que pensa que os detalhes não importam. Eu me mantive afastado porque Laura queria calma, não conflito. Ela costumava dizer: "Pai, por favor, não complique mais as coisas. Ele está se esforçando. Ele só está estressado. Deixe-me lidar com isso."
Respeitei os desejos dela enquanto ela estava viva.
Mas Laura já tinha ido embora.
Então liguei.
"Antonio", disse meu advogado, com carinho e surpresa. "Eu ia te ligar. Soube da Laura. Sinto muito."
—Obrigado—, eu disse. Agradeço.
Houve então uma breve pausa.
"Do que você precisa?", perguntou ele.
Observei meu café enquanto o vapor subia em espiral.
"Quero rever a estrutura da empresa", disse eu em voz baixa. "E acho que está na hora de relembrarmos ao Daniel algumas coisas que ele parece ter esquecido."
Uma semana depois, enquanto eu tomava meu café naquele mesmo café, Daniel recebeu um telefonema.
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