É claro que eu não estava lá, mas consigo imaginar perfeitamente a cena: o jeito como ele colocou a mão no bolso, olhou para o identificador de chamadas e atendeu com a confiança de um homem que esperava que tudo se submetesse à sua vontade.
Ela provavelmente pensou que seria algo rotineiro. Uma assinatura. Uma reunião. Algo sem importância.
Em vez disso, ouviu palavras que o fizeram empalidecer.
O escritório de advocacia foi direto.
“Sr. Martínez”, disseram-lhe, “a próxima reestruturação exige a assinatura do acionista majoritário. De acordo com os registros da empresa, o Sr. Antonio García detém 84% do negócio.”
Posso imaginar o silêncio que se seguiu.
Então veio o pânico.
Aquele tipo de sensação que revira o estômago e sobe até a garganta. Ele teria vasculhado contratos que assinara sem ler, e-mails antigos que ignorara, papéis que presumira que nunca importariam. Mas lá estava tudo. As transferências faseadas. Os termos. As cláusulas. Cada documento era legal, claro e inegável.
Esse era o defeito de Daniel. Ele sempre confundia silêncio com fraqueza. Como eu quase nunca falava, ele presumia que eu não entendia. Ele via um velho num quarto de hóspedes, um avô brincando com uma criança, não o homem que financiara seu sonho quando ninguém mais o faria.
Ele se esqueceu de que eu lhe dava atenção. De que eu me lembrava dele.
Ele me ligou naquela tarde.
Vi o nome dele aparecer na minha tela.
Por um instante, pensei em deixar tocar. Em deixá-lo se afundar no medo por mais um tempo. Mas nunca gostei de ver os outros desmoronarem, nem mesmo quando merecem. Então, atendi.
“Olá, Daniel.”
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