Na formatura, o cão-guia da minha filha cega começou a latir para um homem. Então, olhei para cima e, quando vi quem estava parado na minha frente, minhas pernas fraquejaram.

Eu me senti mal.

Então Jonah confessou por que havia desaparecido por sete anos.

No dia seguinte ao acidente, seu escritório foi arrombado. A pasta que Mark lhe dera foi a única coisa roubada. Jonah foi à polícia com o pouco que lhe restava, mas sem os documentos originais, o caso foi tratado como possível fraude no local de trabalho e um acidente trágico, e não como algo mais grave. Alguns dias depois, ele recebeu uma mensagem com o nome de sua filha e um aviso para que ele deixasse o assunto para lá.

“Deixei para lá”, disse ele em voz baixa. “E me odeio por isso desde então.”

Ele entregou o pacote para Nora.

Dentro da caixa havia uma carta, um pequeno gravador digital e uma chave de armazenamento com uma etiqueta numérica desbotada.

Li a carta primeiro porque Nora me pediu.

Era a essência do Mark. Ele disse que a amava. Disse que a cegueira não a havia diminuído. Me chamou de a pessoa mais corajosa que ele conhecia, o que foi grosseiro, porque ele nem estava lá para ver o impacto que aquela frase teve em mim.

Então Nora disse: “Toque a flauta doce.”

Então eu fiz.

Ouvir a voz de Mark depois de sete anos foi como levar um soco no peito.

Ele parecia normal. Aquecido. Seco. Um pouco cansado.

“Nora”, disse ele, “se você está ouvindo isso, é porque algo deu muito errado.”

Nora deu uma risadinha horrível que se transformou em choro no meio dela.

Ele disse que a amava. Disse que ela tinha mais coragem do que a maioria dos adultos que ele já conhecera. Brincou dizendo que ela costumava bater com um dedo no piano e chamar aquilo de jazz.

Então, seu tom mudou.

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