Parte I: Uma mesa de Natal posta para a guerra
A noite fora organizada com tamanha precisão obsessiva que beirava o excesso teatral, como se a própria perfeição tivesse sido convidada como a convidada final e eu tivesse passado dias garantindo que ela não se decepcionasse. Meu apartamento na Gold Coast de Chicago cintilava sob uma suave luz âmbar, fitas de seda carmesim drapeadas cuidadosamente sobre os corrimãos, e uma imponente árvore de Natal, enviada do Oregon, erguia-se como uma testemunha silenciosa de tudo o que estava por vir. O aroma de canela e castanhas assadas vinha da cozinha, misturando-se ao aroma mais intenso do rosbife assado lentamente e de um Cabernet Sauvignon do Vale de Napa de 2012 que respirava desde o final da tarde.
Eu havia planejado toda a noite com intenção, não porque acreditasse nas aparências, mas porque acreditava que o esforço ainda importava em um casamento que silenciosamente começara a se desfazer muito antes de eu admitir isso para mim mesma.
Quando Patricia Salazar entrou no apartamento, porém, eu soube imediatamente que o jantar que eu havia preparado não seria o ponto alto da noite.
Ela se portava com a mesma elegância rígida que sempre usara como armadura, seu vestido Chanel impecável, seu colar de pérolas pesado o suficiente para sinalizar riqueza e discernimento, e sua expressão afiada por uma vida inteira acreditando que o valor podia ser medido por sobrenomes. Ao seu lado estava uma mulher que eu nunca havia visto antes, mais jovem, elegante e cuidadosamente composta de uma forma que sugeria que ela havia se preparado para aquele momento muito antes de chegar.
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