Ela me encarou.
“Vai em frente,” eu disse. “Primeiro aniversário. Primeiro dia de escola. Qualquer evento. Qualquer dia aleatório. Me mostre uma vez que você apareceu.”
Ela folheou as páginas. Mais rápido. Depois mais devagar. Então parou.
“Isto é ridículo,” ela estourou. “Eu não preciso de fotos para provar que sou sua mãe. Eu te carreguei por nove meses. Isso deveria ser suficiente.”
Eu fechei o álbum.
“Não,” eu disse. “Isso foi sua escolha. Ser mãe é tudo depois disso. Você não esteve lá.”
Ela apontou para minha mãe.
“Você acha que ela fez isso sozinha?” ela disse. “Eu te coloquei lá. Eu comecei sua história. Eu escolhi aquela porta.”
Minha mãe deu uma risada.
“Você escolheu largar um bebê e esperar que outra pessoa consertasse,” ela disse.
Eu olhei para Karen.
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