Cinco dias depois do funeral, eu estava sentada sozinha na sala de estar, quase sem me mover, vestindo o mesmo moletom largo que eu tinha usado para dormir por dois dias seguidos. Eu não tinha conseguido comer, porque minha irmã Jenna precisou voltar ao trabalho.
A casa parecia dolorosamente silenciosa sem a Ava.
Sem desenhos passando na TV, sem brinquedos espalhados pelo chão, sem uma vozinha pedindo suco de maçã.
Então o meu telefone tocou.
Era a Miss Greenwood de novo, a professora da creche da Ava.
Dias depois de enterrarmos minha filha, a professora da creche me enviou algo que envolvia meu marido. O que eu vi destruiu tudo o que eu achava que sabia sobre o meu casamento.
A manhã em que a Ava, minha filha de quatro anos, passou mal começou como qualquer outra.
Ela estava sentada no balcão da cozinha, de pijama rosa, balançando as pernas enquanto fazia seu coelhinho de pelúcia “falar” comigo com uma vozinha fina e engraçada.
— “Mamãe” — disse ela seriamente através do coelho — “o Sr. Bun-Bun diz: ‘você trabalha demais’.”
Eu ri, mesmo estando estressada.
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