Na noite em que meu pai me obrigou a escolher uma nova mãe, toda Sevilha estava assistindo.
Não estou exagerando.
Havia mais de cinquenta convidados no pátio principal da nossa mansão: empresários, juízes, viúvas elegantes, mulheres perfumadas com sobrenomes longos e sorrisos ensaiados. As luzes douradas pendiam entre as laranjeiras, a fonte murmurava como se não quisesse interromper a humilhação, e um violão flamenco soava ao fundo com uma doçura cruel.
Meu pai, Alejandro Valcárcel, ergueu sua taça de cava e anunciou com aquela voz que usava para fechar negócios milionários:
«Esta noite, meu filho Adrian tomará uma decisão importante. Chegou a hora de esta casa ter novamente uma presença feminina digna do nosso sobrenome.»
Todos aplaudiram.
Eu não.
Eu tinha vinte e dois anos, mas naquele momento me senti como o menino de doze anos que perdera a mãe e ainda esperava ouvir seus passos descendo as escadas.
Diante de mim estavam as três candidatas que meu pai havia escolhido sem me consultar: Beatriz Almerón, dona de galerias de arte; Inés Robledo, empresária de spas de luxo; e Clara Benavides, uma viúva culta e discreta, perfeita para fotos de família.
Todas eram lindas. Todas eram ricas. Todas sabiam sorrir como se o mundo lhes devesse uma reverência.
Mas nenhuma delas sabia o que eu fazia quando não conseguia dormir.
Nenhuma delas sabia que, durante anos, guardei bilhetes escritos com tinta azul dentro de uma caixa de sapatos.
Nenhuma de nós sabia que, quando completei quinze anos, chorei trancada no banheiro porque me esqueci da voz da minha mãe.
Só uma pessoa sabia.
E essa pessoa atravessava o pátio com uma bandeja de copos vazios, vestida com o uniforme escuro do serviço, tentando passar despercebida.
Elena Duarte.
A mulher para quem meu pai nunca olhava.
A mulher que, sem que ninguém percebesse, me sustentou a vida toda.
Naquela noite, meu pai pensou que ia escolher uma madrasta.
Mal sabia ele que eu estava prestes a revelar o segredo que destruiria a imagem perfeita da nossa família.
E eu também não sabia que Elena não era apenas uma funcionária.
A festa tinha começado duas horas antes. Meu pai circulava entre os convidados como um rei satisfeito. Sevilha falava dele com admiração: o grande Alejandro Valcárcel, o homem que construiu hotéis, edifícios e complexos de luxo por toda a Andaluzia.
Para todos, ele era um exemplo.
Para mim, ele era uma sombra que pagava meus estudos, meus ternos e minhas viagens, mas que nunca estava presente quando eu precisava dele.
Após a morte da minha mãe, meu pai refugiou-se no trabalho. Dizia que fazia isso por mim. Que queria me dar um futuro. Que a dor era combatida construindo algo grandioso.
Cresci em uma mansão repleta de mármore, mas vazia de abraços.
E então Elena apareceu.
Ele voltou para casa quando eu tinha quatorze anos. No início, eu trabalhava apenas na cozinha, ajudando Rosa, a cozinheira. Ela era uma jovem quieta, com olhos serenos e as mãos sempre ocupadas. Não fazia perguntas incômodas. Não se aproximava demais. Não tentava ocupar um lugar que não lhe pertencia.
Mas era.
Quando tirei nota baixa em matemática e meu pai me chamou de inútil antes de ir para uma reunião em Madri, Elena ficou comigo até altas horas da madrugada, explicando-me as equações pacientemente.
Quando briguei na escola porque um menino disse que minha mãe estava morta e que ninguém mais me amava, Elena ficou sentada do outro lado da porta fechada do meu quarto por mais de uma hora.
Não entrou.
Não falou.
Simplesmente ficou ali.
E isso foi o suficiente para eu entender algo: existem pessoas que amam sem invadir, que se importam sem pedir permissão, que salvam sem fazer barulho.
Por isso, durante aquela festa absurda, meus olhos procuravam por Elena sempre que meu pai falava de «elegância», «futuro» e «família».
Em certo momento, escapei para o quintal lateral para poder respirar.
«Você está bem?», perguntou uma voz atrás de mim.
Era ela. Tinha uma garrafa d'água e dois copos pequenos.
«Não sei», respondi.
Elena deixou um copo sobre a mesa de ferro forjado.
«Seu pai quer o melhor para você.»
Dei uma risada amarga.
«Meu pai quer algo perfeito. Não é a mesma coisa.»
Para ver as instruções de preparo completas, vá para a próxima página ou clique no botão Abrir (>) e não se esqueça de COMPARTILHAR com seus amigos no Facebook.
