Uma tarde desci com Kelly no quadril e parei imediatamente. As alças da geladeira estavam trancadas.
Ryan olhou para cima do laptop e sorriu. "Finalmente. Agora você vai perder o peso do bebê."
"O que é isso?"
"Simples!" Ele deu de ombros. "Vou destrancar duas ou três vezes por dia e controlar o que você pega!"
"Ryan, eu acabei de dar à luz."
"Dois meses atrás."
"Isso é… ainda assim, acabei de dar à luz."
Ele se recostou. "Amy, você já se olhou no espelho? Estou tentando ajudar."
Ajudar. Essa palavra deveria vir com uma sirene.
Por dias, ele tratou a cozinha como se fosse uma fronteira.
Se eu quisesse iogurte, tinha que pedir. Se eu quisesse frango, tinha que pedir. Se eu quisesse metade de um sanduíche porque Kelly finalmente tinha dormido e eu tinha sete minutos livres, tinha que ficar lá enquanto meu marido digitava números no cadeado e observava o que eu tirava.
Ryan monitorava os pratos. Monitorava porções. Dava discursos sobre autocontrole enquanto comia hambúrgueres na minha frente como um homem se candidatando a ser socado através de uma parede de drywall.
Uma noite ele trouxe comida para viagem do meu restaurante de hambúrguer favorito e ficou comendo batatas fritas enquanto eu mastigava aipo com tanta força que conseguia ouvir no meu crânio.
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