Nem exatamente vergonha.
Era pânico.
E eu entendi o motivo.
Roy passara anos tentando se tornar alguém importante na cidade. Entrava em clubes. Ia a eventos beneficentes dos quais nem gostava. Posava para fotos. Apertava mãos. Colecionava cartões de visita.
Ele queria ser visto como importante.
E agora, em uma única frase, eu havia recebido o papel público que ele sempre acreditou pertencer a alguém como ele.
A diferença era que eu não o havia perseguido.
Eu o havia conquistado.
Então o Sr. Whitaker disse:
— Há mais uma pessoa que quero que vocês ouçam. Ela estava programada para falar mais tarde esta noite, mas agora parece o momento certo.
Uma mulher sentada perto da frente se levantou e caminhou até o microfone.
Levei um segundo para reconhecê-la.
Então sussurrei:
— Carol.
Ela sorriu para mim.
— Oi, Marlene.
Depois se virou para a sala.
— Meu marido ficou doente há oito anos. As contas começaram a chegar antes mesmo que eu entendesse o que nossa apólice cobria. Eu estava sobrecarregada, sofrendo e muito perto de desistir.
Lembrei-me da pasta em seu colo. Das mãos trêmulas. Da maneira como ela pedia desculpas por fazer perguntas básicas.
Carol continuou:
— Eu já tinha falado com três pessoas, e cada uma me disse algo diferente. Então me encaminharam para a Marlene.
Ela olhou para mim.
— Ela ficou até mais tarde naquela noite. Ligou para três departamentos. Sentou-se comigo enquanto eu chorava sobre um copo de café horrível. E disse: “Vamos analisar isso linha por linha até fazer sentido.”
Coloquei a mão sobre a boca.
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