Toda a raiva sumiu do rosto dele e se transformou em algo ainda mais feio.
“Você é igualzinha ao seu pai”, ele sussurrou. “Fria. Controladora. Sempre com as chaves.”
“Meu pai sabia exatamente quem você era.”
Ele se inclinou para mais perto. “Seu pai também tinha segredos.”
O ambiente pareceu oscilar levemente.
“O que isso significa?”
Richard sorriu, mas o medo cintilou por trás do sorriso.
“Pergunte a si mesma por que ele morreu tão convenientemente, Clara. Pergunte a quem se beneficiou.”
Então ele saiu.
E, pela primeira vez naquele dia, senti algo pior do que traição.
Dúvida.
Parte 3
Meu pai morreu três anos antes, em seu quarto na cobertura com vista para o Central Park.
Câncer de pâncreas em estágio quatro. Onze meses entre o diagnóstico e o enterro. Eu o vi definhar, de um homem capaz de silenciar uma sala inteira com um simples levantar de sobrancelha, para alguém cujas mãos tremiam enquanto segurava um copo d'água.
Mas eu não estava lá no fim.
Esse fato me assombrou silenciosamente por anos.
Eu estava em Xangai finalizando o acordo com a Lumina, que Richard insistiu que eu não podia adiar. Diana, a segunda esposa do meu pai e mãe de Emily, me ligou no meio das negociações.
“Clara”, ela chorou, “você precisa voltar para casa. A enfermeira disse que pode levar horas.”
Fretei um avião. Rezei dentro de uma cabine sobre o Pacífico. Aterrissei tarde demais.
Diana me recebeu na porta, envolta em pérolas e tristeza.
“Ele partiu em paz”, disse ela. “Ele simplesmente adormeceu.”
Mais tarde, Richard ligou, com a voz carregada de compaixão. “Sinto muito. Eu estava no escritório cuidando de tudo.”
Agora, três anos depois, os investigadores de Daniel provaram que Richard mentiu.
Ele não estava no escritório.
Ele entrou no prédio do meu pai naquela noite usando um crachá de visitante temporário que Diana havia retirado. Horário de chegada: 21h47. Meu pai foi declarado morto às 22h20.
Então vieram os registros de medicação. Duas doses adicionais de morfina. Mais fortes do que as prescritas. Assinadas por Diana.
Uma administrada antes da morte do meu pai.
A outra registrada depois.
Sentei-me na biblioteca da minha cobertura bem depois da meia-noite, encarando os documentos até que as palavras se misturassem.
Não provava assassinato.
Provava algo completamente diferente.
Uma mentira se instalou em meu luto por três anos.
Na manhã seguinte, encontrei Diana no Carlyle.
Ela chegou vestindo um Chanel creme e pérolas, exalando o aroma de perfume caro e ressentimento antigo.
“Clara, querida”, disse ela, dando um beijo no ar ao lado da minha bochecha. “Toda essa provação com Richard é terrível.”
“Ele te pagou antes ou depois de te convencer a questionar a morte do meu pai?”
Sua expressão mudou tão rápido que quase senti pena dela.
“Não faço ideia do que você quer dizer.”
Deslizei o extrato bancário pela mesa.
“Duzentos e cinquenta mil dólares. Empresa de fachada offshore. Rastreada até Richard. Diga-me o que ele comprou.”
Sua mão tremia em torno do copo d'água.
“Ele disse que você estava destruindo-o”, sussurrou ela. “Disse que você me destruiria também.”
“Então você o ajudou a insinuar que eu matei meu pai?”
“Eu nunca a acusei.”
“Você contratou um advogado para levantar suspeitas.”
“Eu tinha perguntas!”, disparou ela, e pela primeira vez a viúva de aparência impecável se abriu. “Você não estava lá, Clara. Ele estava sofrendo. Implorando por paz. A enfermeira não parava de falar sobre restrições de dosagem enquanto ele agonizava. Eu era a esposa dele.”
“Você administrou morfina extra.”
“Eu o ajudei.”
“Richard estava lá.”
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