“Ela não conseguia nem manter um emprego de verdade”, minha irmã disse aos convidados do casamento. “Um fracasso total.” A família aplaudiu. Eu continuei dançando. O presidente do banco discava: “Seu investidor anônimo está retirando todo o financiamento.”
O champanhe era Dom Pérignon. Percebi isso porque minha irmã, Victoria, o mencionou quatorze vezes durante os discursos da recepção, garantindo que todos entendessem que seu casamento com Bradley Hamilton III era o evento social da temporada.
Só as flautas de cristal provavelmente custam mais do que o aluguel mensal do meu apartamento.
Ou pelo menos, era o que minha família presumia.
“Ao casal feliz”, disse meu pai, erguendo o copo para o que me pareceu o vigésimo brinde da noite. “Que o sucesso de vocês continue a se multiplicar, assim como o da empresa de Victoria neste ano.”
Sorri, ergui meu próprio copo e tomei um pequeno gole.
O salão de baile do Hamilton Grand Hotel brilhava com milhares de luzes de fada penduradas no teto abobadado. Esculturas de gelo em forma de cisnes guardavam cada canto do salão. Rosas brancas adornavam todas as superfícies. Victoria não havia poupado despesas, embora tecnicamente não fosse uma despesa que ela pudesse poupar.
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