Dr. Nguyen apertou minha mão em uma das últimas consultas.
“Ela será amada, Emma.”
Não respondi, mas algo dentro de mim já tinha começado a dizer a palavra “minha.”
A sala de parto era brilhante, barulhenta, e de repente muito silenciosa.
Colocaram a bebê no meu peito, e sua mãozinha se enrolou no meu dedo como se estivesse me esperando.
Olhei para seu rosto e soube.
Uma assistente social entrou mais tarde com uma prancheta. Atrás dela, o Sr. Pierce estava na porta como uma sombra.
“Emma, se você estiver preparada para assinar a liberação —”
“Não vou liberá-la,” disse, interrompendo a assistente social.
A sala ficou em silêncio.
O Sr. Pierce avançou.
“Você vai se arrepender. Você não tem nada. Nenhuma família, diploma ou apoio. Entende o que está assumindo?”
Olhei para minha filha e toquei seu cabelo escuro e macio na têmpora.
“Ela se chama Lily,” sussurrei. “E eu já sei que não vou.”
O advogado saiu sem uma palavra.
A enfermeira me entregou outro monte de papéis, e minha mão tremia tanto que mal conseguia segurar a caneta. Mas assinei cada linha. E carreguei Lily para casa sozinha, sem ter ideia do peso dos anos que viriam.
Doze anos se passaram mais rápido do que eu jamais pensei ser possível.
Lily e eu estávamos na mesa da cozinha comendo panquecas, a garrafa de xarope entre nós, como sempre nos sábados. Ela tinha 12 anos, quase tão alta quanto eu, com uma risada que preenchia cada canto da nossa pequena casa.
Eu havia terminado meu grau de associada à noite três anos atrás, com ajuda de colegas e de Marcy.
Lily estava prosperando na escola, cercada de professores que a adoravam e amigos que realmente disputavam sentar ao lado dela no almoço.
Então veio a batida na porta.
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