Damien encostava-se na parede perto da entrada, bebendo água com gás e rindo com seu assistente.
— Viu a cara dela? — disse ele. — Honestamente, imagem é tudo neste negócio. Você deixa um casaco bege entrar e toda a marca parece cansada.
— Senhor, tem certeza de que ela não era convidada de alguém? — perguntou o assistente.
— Por favor — Damien descartou a ideia com um gesto. — Se ela importasse, não estaria numa fila pública.
Nos bastidores, Margaret entrou em um pequeno camarim iluminado por lâmpadas quentes. Julian, o artista principal, já estava lá, vestido de preto, as mãos levemente trêmulas.
No momento em que a viu, atravessou a sala em três longos passos e caiu de joelhos.
— Você veio — disse ele, sem fôlego. Pegou as duas mãos enrugadas dela. — Eu esperei a noite toda.
— Eu disse que viria — respondeu Margaret suavemente.
— Está pronto? — perguntou ele. — Um verso. O primeiro. Como costumávamos cantar na sua varanda.
Os olhos de Margaret brilhavam, mas ela não deixou uma lágrima cair.
— Estou pronta.
O diretor de palco chamou Julian. Ele beijou a testa de Margaret e desapareceu pelo corredor iluminado.
Um rugido explodiu quando ele entrou no palco. Margaret sentou-se em um banco de veludo atrás das cortinas, ouvindo, marcando o ritmo com o pé, como se conhecesse aquela melodia melhor do que a própria vida.
Então a última nota do seu set ecoou, e 20 mil vozes gritaram seu nome.
Julian ergueu a mão. O estádio silenciou lentamente.
— Esta noite — disse ele ao microfone — quero apresentar alguém que mudou a minha vida. Alguém sem quem nenhum de vocês conheceria o meu nome.
As luzes diminuíram. Um único holofote quente abriu-se na borda do palco.
Margaret entrou nele.
Seu velho casaco bege. Sua pequena bolsa. Um microfone sem fio na mão.
Os celulares foram baixados. Sussurros se espalharam pelas arquibancadas.
Então uma porta lateral se abriu com força. Damien entrou furioso no palco, com Marcus logo atrás, quase correndo.
Ele arrancou um microfone das mãos de um técnico e gritou:
— Vou expulsá-la agora mesmo! — sua voz ecoou pelos alto-falantes. — Este é um evento privado, senhoras e senhores. Peço desculpas pela interrupção.
Marcus avançou para segurar o braço de Margaret. Ela não recuou. Não se moveu.
Julian levantou uma única mão em direção a Damien, a palma aberta, calmo como água parada.
— Pare — disse Julian. Sua voz preencheu o espaço sem esforço. — Toque nela e você vai se arrepender pelo resto da vida.
A arena prendeu a respiração.
Margaret permanecia em silêncio sob o holofote, a bolsa ainda apertada contra o peito, esperando o momento que vinha sendo preparado há vinte anos.
Julian pegou calmamente o microfone da mão trêmula de Damien e se virou para o público em silêncio.
— Há vinte anos — começou ele, com a voz mais suave — uma professora de música chamada Margaret encontrou um menino de 12 anos, sem-teto, cantando por moedas em frente a um restaurante. Ela lhe deu comida e, depois, algo ainda maior. Durante seis anos, ensinou música a ele sem pedir um único centavo. Esse menino era eu.
— Ela foi coautora da primeira música que gravei. Uma música que todos vocês conhecem.
Milhares de olhos se voltaram para a mulher idosa no casaco bege.
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