Entrei na caminhonete.
O aroma familiar de couro e serragem me envolvia, um pequeno consolo.
Saí da longa entrada sinuosa e entrei na estrada principal, mas não me dirigi à rodovia.
Eu não fui para casa.
Dirigi apenas o suficiente para ficar fora de vista, então parei à sombra de um grande carvalho.
Minhas mãos estavam firmes no volante.
A dor era física, uma pedra fria e pesada no meu peito.
Mas por baixo disso, algo mais começava a arder.
Não raiva.
Estava mais frio do que isso.
Era clareza.
Durante anos, eu arranjei desculpas para o Leo.
Por seu egoísmo.
Pela sua indiferença casual.
Pela maneira como ele só pegava e pegava, sem nunca retribuir.
Eu dizia a mim mesma que ele era jovem, que isso ia passar. Dizia a mim mesma que meu trabalho era prover, facilitar seu caminho, protegê-lo das dificuldades.
Agora eu percebia que não estava facilitando o caminho dele.
Eu vinha pavimentando esse caminho com a minha própria vida.
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