Para eles, eu era apenas a vovó.
Jeffrey cresceu como um pensador quieto, sempre lendo livros grossos, enquanto George era o oposto. Ele era barulhento, caloroso e sempre rindo.
À noite, eles ficavam sentados na mesa da cozinha enquanto eu embalava pedidos de chá.
“Vovó”, George perguntava, “o papai gostava de baseball?”
“Ele adorava”, eu dizia. “Mas não sabia jogar direito nem se a vida dependesse disso.”
Jeffrey sorria suavemente.
“A mamãe gostava?”
Essa pergunta aparecia menos, mas quando vinha, eu respondia com cuidado.
“Ela gostava de coisas diferentes.”
Nenhum dos dois se lembrava muito dela, e sinceramente eu esperava que continuasse assim.
Por 10 anos, Vanessa nunca ligou. Nunca mandou cartões de aniversário, pensão, nem visitou.
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