Ninguém do meu escritório apareceu.
Após onze anos trabalhando naquele prédio, o homem que havia mostrado o caminho a todos, consertado inúmeras impressoras emperradas e ajudado a manter todo o lugar funcionando foi enterrado com apenas uma dúzia de pessoas presentes.
Sentei-me no fundo da sala. A cerimônia foi curta, simples e digna, com a mesma sobriedade que havia caracterizado Charles.
Quando tudo acabou, fiquei um pouco mais do que os outros, sem estar pronto para ir embora e sem ter muita certeza do que estava esperando.
Foi então que um homem de terno escuro se aproximou de mim.
"Você é Charlotte?"
Assenti com a cabeça, surpresa. "Sim."
"Meu nome é Liam. Sou o advogado do Sr. Wilson." Ele estendeu a mão e eu a apertei, ainda tentando assimilar a ligação entre a palavra "advogado" e o nome de Charles. "Ele deixou algo para você. Me pediram para entregar pessoalmente, caso você viesse."
Ele me entregou uma caixa de sapatos velha, o papelão amolecido pelo tempo, um canto remendado com fita adesiva amarelada.
“O Sr. Wilson deixou para você”, repetiu ele em voz suave, como se quisesse ter certeza de que eu o tinha ouvido corretamente.
—
Segurei a caixa na mão por um longo tempo antes de conseguir levantar a tampa.
Lá dentro, encostadas no topo, estavam algumas fotografias.
Dezenas deles.
A primeira imagem fez meu peito apertar antes mesmo que eu entendesse completamente o que estava vendo.
Era eu. Meu primeiro dia. Sentada em frente a Charles naquela mesa perto da janela, com minha lancheira na mão e aquele sorriso nervoso e grato de alguém que acaba de receber uma nova chance.
Não me lembro de ninguém ter tirado aquela foto. Nem sequer sabia que o Charles tinha uma câmera na época.
Então me lembrei que ele tinha pegado o celular antigo. Talvez ele tenha tirado aquelas fotos quando eu não estava prestando atenção.
Continuei assistindo.
Havia uma foto do dia em que fui promovida, minha segurando o cupcake do posto de gasolina, sorrindo como se fosse o melhor presente que eu já tinha recebido, o que, de certa forma, era.
Havia uma foto da semana do meu divórcio. Eu parecia exausta, esgotada, com o olhar perdido. Mesmo assim, eu ainda estava sentada à nossa mesa.
Ele também tinha guardado essa.
Havia uma foto do dia seguinte ao funeral da minha mãe, o meio sanduíche visível entre nós na mesa, minhas mãos apertando uma xícara de café como se fosse a única coisa estável na sala.
Charles documentou silenciosamente onze anos da minha vida, capturando momentos que ninguém mais considerou importantes o suficiente para serem vistos.
—
Por baixo das fotografias estava o caderno. O mesmo caderno. Aquele em que ele escrevia todos os dias depois do almoço, há mais de uma década.
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