Arthur puxou a cadeira em frente a mim.
"Quando eu era criança," continuei, "depois que minha mãe morreu, fiquei com parentes que tinham boas intenções. Mas todo quarto sempre era o quarto extra de outra pessoa. Aprendi a não me espalhar."
O rosto de Arthur suavizou. "Então, o que você quer, Camille?"
Eu passei a manga sobre minha bochecha. "Eu sei o que todos pensam de mim, Arthur. Mas o que eu quero é um lugar onde ninguém possa me dizer para fazer as malas."
Ele ficou em silêncio por um momento.
"Isso," disse ele baixinho, "é uma frase muito solitária."
Nosso casamento não foi um romance selvagem. Foi ensopado em noites chuvosas, filmes antigos pelos quais ele dormia, e palavras cruzadas que Arthur trapaceava fingindo que “lembrava” de palavras impossíveis.
Era eu dirigindo-o para consultas, e ele dizendo a toda enfermeira: "Esta é Camille. Ela me mantém vivo... e respeitável."
Seis meses antes de morrer, Arthur me levou para um passeio.
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