Mesmo prédio.
Apartamento diferente.
O mesmo futuro, sem mim.
Senti o ar sair dos meus pulmões.
Não se tratava de justiça.
Era uma questão de substituição.
Naquela noite, sentado à minha frente na cama, ele falou num tom tão calmo que me fez estremecer.
“Preciso de um parceiro, não de um fardo.”
"Desde quando me tornei um fardo?", perguntei.
Ele evitou meu olhar.
“Quero alguém do meu nível.”
No meu nível.
Dez anos atrás, quando eu ganhava mais do que ele, esse "nível" nunca tinha sido um problema.
Mas eu não discuti.
"Está bem", eu disse.
Ele piscou. "Tudo bem?"
“Vamos compartilhar tudo.”
Pela primeira vez, ele hesitou.
"Tem certeza?"
“Sim”, respondi. “Mas compartilhamos tudo. A casa. Os investimentos. As contas. A empresa que você fundou enquanto eu assinava como fiador.”
Um lampejo cruzou seu rosto.
Temer.
Porque o que ele esqueceu...
é que durante dez anos eu administrei todos os documentos daquela casa.
Cada contrato.
Cada transferência.
Cada cláusula.
E havia algo que ele havia assinado há muito tempo, quando ainda me chamava de "sua melhor decisão".
Algo que não lhe seria favorável se tudo estivesse realmente dividido.
Naquela noite, ele dormiu em paz.
Eu não fiz isso.
Abri o cofre no escritório e peguei uma pasta azul que não tocava há anos.
Reli a cláusula.
E pela primeira vez em dez anos…
eu sorri.
Na manhã seguinte, preparei o café da manhã como de costume.
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