“Eu sei.”
Quando ela finalmente se acalmou, perguntei: “O que aconteceu? Você deveria ter tido uma vida brilhante.”
Ela olhou para as próprias mãos. “Eu tentei.”
E então contou tudo. A cidade. Trabalhos pequenos. Mesas de restaurante. A mãe doente. As contas. O tempo desaparecendo.
“A ferida nem foi o que acabou com tudo,” disse Charlotte. Ela levantou a manga. Uma linha clara no braço. “Um acidente pequeno anos atrás. As agências perceberam, mas honestamente… sobreviver foi o que acabou com tudo. Toda vez que eu tentava algo, minha casa precisava mais de mim.”
Depois que a mãe morreu, ela aceitou qualquer trabalho: limpeza, caixa, estoque, entregas.
“Um ano vira cinco,” ela disse. “Depois 10. Depois você tem 36 e ainda chama isso de temporário.”
Ela enxugou o rosto e me olhou com um sorriso frágil. “Você parece aqueles homens de anúncio de relógio caro. Tenho certeza de que mulheres fazem fila por você.”
Eu ri. E então disse a verdade.
“A única pessoa com quem eu sempre comparei qualquer outra foi uma garota chamada Charlotte.”
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