Quando Eleanor se recuperou, eu já tinha dezesseis anos, depois dezoito, e já estava casado. Ela escreveu que veio à rua com a intenção de bater na porta. Em vez disso, me viu rindo com Daniel na varanda e perdeu a coragem. Ela disse a si mesma que estava protegendo minha felicidade. Então os anos se passaram, e a covardia se tornou rotina.
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Lembrei-me dos bolos de aniversário.
As caçarolas.
A maneira como ela perguntou se Daniel estava viajando com muita frequência.
A vez em que ela colocou uma pequena pulseira de prata na minha mão depois do meu aborto espontâneo e disse: "O amor de mãe nem sempre sabe como se manifestar da maneira correta, mas ainda assim existe."
Pensei que ela estivesse se referindo aos próprios filhos.
Ela estava se referindo a mim.
Atravessei a rua ao meio-dia.
Eleanor abriu a porta antes que eu batesse. Ela era menor do que eu me lembrava, embora talvez sempre tivesse sido pequena e minha infância a tivesse feito parecer enorme. Seu cabelo era branco, muito branco, e suas mãos tremiam ao redor do batente da porta.
“Claire.”
Eu estava na varanda dela e me senti com oito anos e com quarenta e um ao mesmo tempo.
“Quantas vezes você me viu entrar naquela casa?”
Seu rosto se contorceu em uma expressão de desgosto.
“Demais.”
“Quantas vezes você decidiu não me contar?”
“Demais.”
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