Ela entrou sozinha no hospital para dar à luz... e momentos depois do nascimento do bebê, o médico olhou para ele e de repente desabou em lágrimas.v

O Dr. Robert Wright passou trinta e dois anos aprimorando a arte de manter a calma.

Ele estivera ao lado de mães assustadas, pais sobrecarregados e recém-nascidos que chegavam prematuros, silenciosos demais ou frágeis demais. As pessoas confiavam nele porque ele nunca tremia, nunca entrava em pânico e nunca deixava o medo no ambiente se tornar seu. Mas na Sala de Parto Quatro, com a luz cinzenta do inverno pressionando contra as janelas, Robert olhou para o recém-nascido nos braços da enfermeira e sentiu o mundo desabar sob seus pés.

O bebê era minúsculo, irritado com o frio, os punhos cerrados perto das bochechas. Cabelos escuros e úmidos grudavam em sua cabeça. Logo abaixo da clavícula esquerda, onde o cobertor havia escorregado, havia uma marca de nascença em forma de crescente quebrada — clara nas bordas, mais escura no centro, como uma pequena lua cortada pela sombra. Por um instante impossível, Robert não estava mais no hospital. Ele estava décadas no passado, segurando outro recém-nascido com a mesma marca no mesmo lugar. Uma criança que havia desaparecido. Uma criança que ele acreditava estar perdida para sempre.

"Doutor?" perguntou a enfermeira.

Joanna percebeu a reação dele. Exausta do parto, com o corpo ainda tremendo, ela ergueu a cabeça com a intensidade e a consciência que só uma mãe recente possui.

"Aconteceu alguma coisa?", ela sussurrou.

Robert abriu a boca, mas nenhuma palavra saiu. Enxugou os olhos rapidamente, como se estivesse envergonhado, e então enfiou a mão trêmula no bolso do casaco.

“Não há nada de errado com o bebê”, disse ele finalmente, embora sua voz soasse frágil.

Os olhos de Joanna se estreitaram.

“Então por que você está chorando?”

Ele olhou novamente para a ficha dela. Joanna Ellis. Vinte e oito anos. Sem contato de emergência. Sem cônjuge cadastrado. Pai da criança: informação não disponível.

“Posso perguntar”, disse Robert com cautela, “qual é o nome do pai?”

Os dedos de Joanna apertaram os lençóis com força. Ela havia passado sete meses aprendendo a não reagir àquele nome.

"Por que?"

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