PARTE 1
Eu visitava o túmulo da minha filha todos os domingos, me culpando pela noite em que não a busquei. Então, o zelador do cemitério me contou que outra mulher tinha ido visitá-lo com margaridas amarelas e sussurrou desculpas. Pensei que sabia como Maya tinha morrido.
Eu estava errado.
Durante um mês, levei rosas brancas todos os domingos porque a florista disse que eram “apropriadas”.
Maya teria odiado isso.
Minha filha de dezessete anos adorava margaridas amarelas, esmalte descascado e calças jeans manchadas de tinta.
Mas Maya se foi antes que eu pudesse lhe levar flores em mais um aniversário. Se foi antes da formatura. Se foi antes da carta de bolsa de estudos com que ela tanto sonhava.
E ela se foi antes que eu pudesse retirar a última coisa que lhe disse.
Naquela noite, ela ligou e pediu que eu a buscasse porque estava cansada e com medo de dirigir na tempestade.
Eu estava exausta após mais uma discussão entre Maya e seu pai.
"Ligue para o seu pai", eu disse a ela. "Chega de ser árbitro hoje à noite."
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